一月的天，冷得迅速，新年的第一场雪，就这么猝不及防的落下。
阿衡走出教室，走过浩如烟海的图书馆，走过千里冰封的操场，来到了宽敞明亮的食堂。
像是刻意为之的又像是无心的，这无从考量。
登上小楼，阿姨们都在忙碌的卖饭，在灯光下，发上的雪看起来似乎格外轻盈，冻得通红的手和地上的积水好像在显示着这场雪格外大。
不过没有什么是一碗粥解决不了的，之前对于阿衡来说是的。
她记得，在云村时奶奶每个早晨总会熬一些粥给她喝，那些白色的、黄色的、黑色的米粒像一个个贪玩的精灵，经过沸水以后都变得服服帖帖，百依百顺。
奶奶说粥能养胃，这才有了每天的热粥。阿衡说粥是奶奶的粥，这才有了健康的阿衡。
那会儿家里还没有电饭煲，没有电磁炉。夏日里拾掇的一根根桔梗在此时被注入了新的活力，在旺盛的烈火下找到了存在的意义。
阿衡看着眼前的粥，满是复古风的碗又在不知不觉中增加了食欲。拿起汤匙，一勺，一勺，缓缓地送入口中。
那有些微甜的粥在这冬日竟是这么的好喝。凭他燕窝鱼翅还是熊掌海参亦是不换的。
有时，粥里也会煮几颗红枣，几块红薯。红彤彤的枣儿在白粥的宽宏大量下少了些许的杀伐之气，如紧箍咒下的孙大圣一般。
那是什么时候呢？阿衡随父亲去看望母亲时，在车站，在人潮拥挤的都市，喝了人生中第一碗粥。
是那温婉可人，心灵手巧的母亲吗？
是那热气腾腾，润滑可口的白粥吗？
阿衡不知。
小孩儿只记得当时这个味道记了好久的呀。
阿衡长大后越发的喜欢喝粥了，八宝粥、黑米粥、南瓜粥、玉米粥，每一记味道都是独一无二的，都是无可比拟的。
阿衡想起，前日里，母亲来电话说，家里买了许多的各式各样的粥，就等她回来煮给她喝。
挂掉电话，捂住眼睛，任凭记忆在汹涌的发酵。
母亲还是爱我的，是吗？即使这份爱曾经被别人占有，即使那人琴棋书画，诗词歌赋样样精通，即使那人漂亮可人举世无双还有个无法无天骄傲放纵的哥哥。
即使自己害死了对她来说最重要的人。
往事之所以被称为往事，实在是因它记载的过往来来往往，纠缠不休。
从食堂出来，路边的雪又有了新的颜色，蹲下来，手里握一把雪，凉凉的、飘渺的。握紧，扔出去，抛物线，下落。
姑娘看着，嘴角不自觉地弯了弧度。
既然以前无法改变，那我们不改变好不好？
既然回忆如此痛心，那我们不回忆好不好？
书包里拿一颗糖，剥开，放进嘴里，糖果的沁甜似乎冲淡了回忆的苦涩，那人似乎知她爱吃甜，才每日里变着法儿的给她送糖，那么高傲的男子啊。
打开手机，舍友们都在讨论明天的高数考试，那便回去吧，回到温馨小屋，回到烟火深处。
