不是诗
我不知道是否预感到它们的来临
思绪承载平平淡淡的夜悄悄的再次起航
波光里的浪花唱响了
朦胧的迷茫
我还是希望它们是我临死前的自证
你自知无法安慰不真实的我，却乞求我
不要再呐喊那
究竟弯道会不会出现在无尽的“直”后
究竟要走多少的路才能回到最初
究竟得回多少次头才会忘记哭泣
你叫我想想我听过的故事
可是我只听说过神秘，荒诞和沉默
人们快速的出场又快速的死去
汽车压过一个被命运暗示过的女人
瞎子总在等待那个只听到过一次的声音
血液在亡灵透明的血管里
因为潮湿的雨的鞭打而挣扎
那无名的人投江后
江的第三个岸边上开的鲜艳的花瓣
飘过他沉落的地方去祭奠
你哭着求我再忆及家乡，是啊
我的家长一半是山
另一半也是山
她确实让我患上疼痛的病症
她总是对人的死亡报以沉默和欢笑
她若魔鬼对我的诅咒
我唯一能做的就是不能仰望
还能延缓一些什么冷风
无能的我希冀成为一个超然的讲故事的人
在患上黑夜的顽疾的烈风里奔跑
试图转动我手中还残存的
用故事做成的不合时宜的风车
不会让你悲伤
