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她站在厨房里，握着那杯已经凉透的红茶。窗外路灯把雪片照得像碎银子，往下洒，落在空调外机上，积了薄薄一层白。
屋子里很安静，静到能听见冰箱压缩机嗡嗡转的声音，还有暖气管道里水流细细的哗啦声。她低头看了看手机，没有新消息，屏幕黑着。她没解锁，就那么看着黑屏上映出自己的脸，嘴角向下耷拉着，法令纹在暗处显得格外深。
三个月前他走的那个晚上，也是这样的雪。
没有吵架，没有摔门。他坐在沙发上，把钥匙从钥匙扣上慢慢旋下来——不是拽的，是旋的，像在给一段关系松绑。他把钥匙放在茶几上，说："我试过了，不行。"
她问什么不行。他张了张嘴，没出声。后来她想了很久，大概是"过日子"不行，或者"跟你过日子"不行，或者就是"我"不行。
她帮他收拾行李。那条他最喜欢的灰色围巾起了球，她拿起来想叠好，手却抖得厉害，叠了三次都叠不齐。她忽然烦了，团成一团塞进箱子侧边，用力压拉链，拉链头崩开，弹到地上，发出很轻的"叮"一声。她蹲下去捡，忽然闻到围巾上他的洗发水味，脸埋进去深吸了一口，然后迅速塞进去，像塞一个证据。
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八年前，他们刚在一起的时候，冬天也这么冷。
两个人租了一间没有暖气的平房，晚上裹着两条被子缩在一起。他手凉，从她睡衣下摆伸进去，贴在她肚皮上。她冻得一哆嗦，骂："冰死了！"他没撤手，嘿嘿笑："借我暖暖。"她没推开，咬着牙忍了。
那时候穷。情人节他买不起花，在路边薅了一把野草，用报纸包好递给她。她笑他寒碜，他说："草也是绿的，跟花差不多。"那把草她插在矿泉水瓶里，养了七天，干巴了，夹在一本《围城》里。
后来他们搬进了新房子，暖气很足，再也不用互相暖手了。他升了职，忙得常常深夜才回来，她做了晚饭热了又热，最后倒掉。吵架总是为一些小事——马桶圈没放下、袜子扔在沙发上、她买了贵的包他说浪费。吵到最后，他说"你变了"，她说"你也变了"，然后"算了睡吧"。那些争吵像钝刀子割肉，不疼，但磨损，不知不觉就把什么东西磨没了。
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现在她一个人住在这间房子里，暖气依然很足，但不知道为什么，总觉得冷。
她开始点外卖，不用洗碗。周末去超市买以前他不会让她买的零食，薯片、辣条，堆在茶几上吃得到处是渣。朋友们说她气色好了，她说"是啊，一个人清净"。
她以为自己过得挺好。直到上周三晚上，马桶堵了。
她拿着皮搋子捅了半小时，水漫上来，溅了一地，溅到她拖鞋上。她坐在马桶盖上，看着那滩水，忽然就哭了。不是那种有声音的哭，是眼泪自己往外冒，她擦都来不及。她想起以前每次堵了，他都挽着袖子说"我来"，她站在门口嫌弃他恶心。现在没人恶心她了，她得自己恶心自己。
哭完了，她拿拖把把地擦干，皮搋子冲干净，靠在卫生间墙角，滴着水。
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她没去做什么疗愈自己的事。没有陶艺班，没有养绿萝，没有报名瑜伽。她只是继续过。
有天早上她醒得早，雪停了，阳光从窗帘缝挤进来，在地板上画了一道金线。她没急着起床，盯着那道光线看了一会儿，发现灰尘在光里跳舞，上上下下，没个规律。她起来煮了杯新的红茶，水刚烧开，烫得很，她吹了吹，等凉了一点才喝。
她没觉得想通了什么。她只是觉得，今天好像可以开始过了。
她不再问为什么走，不再问值不值得。她只是继续：上班、买菜、做饭、睡觉。有时候晚上十点以后，屋子安静下来，她还是会盯着那杯凉透的茶发呆，但发呆的时间越来越短，短到不够喝完一杯茶。
某天她路过楼下花店，看见一大捧玫瑰，开得热闹而短暂。她走进去，买了一支。老板问送谁，她说送自己。拿回家插进一个玻璃杯里，杯子是超市买酸奶送的，有点歪，她也没在意。
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后来是春天了，她整理书架，那本《围城》没拿稳，掉下来，干巴的野草从书页里滑出来，脆得差点碎。她捏着那根草梗，想起那年他递过来时，手指冻得通红，报纸边缘被风吹得哗啦响。她笑了一下，不是笑他，是笑那时候两个人都穷得理直气壮，穷得以为只要抱得够紧，就什么都不怕。
她把野草夹回书里，放回原处。
走到厨房，把那杯隔夜的红茶倒掉。洗杯子的时候，水冲在杯壁上，发出很干净的声音。她没关窗，风灌进来一小会儿，吹乱了她的头发，带着点雪后潮湿的凉。她没理，就站在那儿，让风吹。
雪还会再下，她知道。但她不数了。
