都说“文人不幸，文学幸”，不经历一番苦难挫折，哪来的忧伤感慨。但我不是文人，我的悲伤感慨只得自怜。
如果说，喜欢用文字记录事情，表达情感的大概就是世俗的文人，那我也能算上得文人吧。
当独自一人痛哭流涕时，没有想过紧靠谁人的肩膀，也不敢去想，只想拿出日记本，拿起一支笔，把此刻的所思所感，倾泻而出。痛快。
不知不觉中，我大概有十几本不同的本子记录着乱七八糟的事情和当时的情感。本子上面有时间留下的斑驳，也有悲伤撒下的泪迹，却鲜有愉快发出的声笑。
忘记谁对我那样说过，我从来不会写日记，免得留下“罪证”。这也许是，悲伤的事情总有，但记忆只把骨架留下，时间把血肉都啃噬了。时间长了，悲伤的事也只是一件事而已，只是一件逝去并能跨越的事情而已。悲伤没了，因为早已忘记了当初的模样，淡然了，因此可以不带情感地淡然回顾，叙述当初种种。
而我，在这一点错得可以，文人得极致。如果说，宣泄情感有很多方式，而用文字来宣泄只是其中一种。但这种方式是悲壮的，因为这种宣泄会被放大，也在宣泄的同时被记载了，血肉模糊，跨过时间也能感同身受的。
不时地，我看回日记，看回以前写下的东西，促然地“悲从中来，不可断绝”。我也想过，把那些本子，把那些放大的情感一一地化成灰烬，骨架当然是灰飞烟灭。
那样无价值，无意义的灰烬，既不能营养土地，也不能无痕迹的消失，哪来的安息？
