一万部卷帙浩繁的世界，
最初，
都由良师开卷；
三千朵桃李晶莹的音符，
最初，
都由园丁浇灌。
我们从染上黄色的田野里走来，
带着，做着：
那些青牛角上的梦，
新草般年轻。
你们从砌着红砖的高楼里走来，
讲着，唱着：
那些故纸堆里的风，
烈火般热情。
天南海北的，
青草香的土啊，
在风里，在火里，
在诗人笔下的杏花春雨里，
脱胎了青花瓷样的年轻的心。
很多人，知道鲲鹏展翅九万里，
很少人，看到那臂展下托举的长风。
桃李不言，下自成蹊，
你们默默地，
还是一样摘来天边的晚霞，
云里的月，
还是一样从粉笔盒里，
掉下了喝醉的李白，
造字的仓颉。
其实不一定有土壤，
其实可能失去颜色，
但你们能从无色的世界里，
握着白色的粉笔，
为我们，
造出千万朵，
开在了山崖上的蔷薇。
写到这里，我不知道怎么接续下去，
窗外似乎一直有暖黄的蜡烛。
寝室熄了灯，
我觉得，
疏懒意何长，
春风花草香。
