我曾在午夜醒来，而这并非莫名的愁思，在万物变幻的时间里，总会有那么一些人，他们沉浸在任何语言构成的词句里，挣扎的观望着自己和别人。
有人说诗人是敏感的，我愿意像他们一样经历深刻，把所经历的一切牢记在灵魂。所以诗人是神经质的，超凡的情感存在于朝阳和落日，在春天百花开放的时候体验雪花的离愁，在秋天万物丰收的时候享受失去的痛苦，这些并非所有人能承受。
因为正常人肯定不喜欢诗歌，它们使人铭记却莫名其妙，正常人应该认真的生活，计算得失，争取把一切量化，换算成加减能够衡量的东西，并且结果一定要是正数。
但这世界并非全是钢铁，总有柔弱的地方，这些需要被人看见，被人理解。所以有诗人，让虚幻变得真实，他们用文字构造相聚，或者分离，还包括所有你体验的一切，以及所有你不敢直视的一切。
然后在盛年消失，他们是神经质的病人。我所不能理解的，必然存在于诗歌，诗歌所不能理解的，便存在于消亡。
欣赏的东西需要分享其中的美好，但诗歌不是，人们都会被感动，又区别于第一行和第二行，作者美妙的文笔和奇特的构思，让人们叹息，他却在背后露出偷笑的表情。
所以他永远年轻，不会成为用滥的和弦，以及逐渐生硬的舞姿。
今夜我只想写诗，即便自己都不能理解，或者任何人都能理解。它不会成为经典，也不会朗朗上口，它存在于时间之河的某处，可能是偏僻的角落，是只属于我独自的永恒。
今夜我只想写诗，然后和那些隽永的作者共鸣，他们肯定不希望被理解，一切都只会是误读，你应该只是谦逊的诵读，声音像亿万年前崩裂的恒星，古老耀眼却卑微。
今夜我只想写诗，献给亘古长夜中的咏者，劣质的模仿，却包含着无比的崇敬。
