赶风的鸟落到了月亮的鬓头，夜的清冷盛着那一碗捞不起的波光粼粼。万物静息，偶尔衍生出几句家禽的低语。我仰望着那天幕被光灼出的洞，竟有些迷惘。寥寂的日子告辞那些异军突起的幻想，也得知春天依旧在晚点的班车上。倾塌的，坠落的，是可有可无的念的雏形，还是风顺路咳嗽下隐晦的病理。本应期待那一场春暖花开冰面破裂的碎响，却提前让慷慨激昂的章节感动到了自己，干巴巴的眼泪成了良知编造的围栏，使众多的情感藏进了提前的叹息里。
风会茫无目的地寻找那个适合它起舞的宿主，蛙鸣也会润浸你的耳膜，于是你摆弄了风，路边紫色的花完成了生命的接替；于是你裹紧了蛙鸣，王子的梦成了你梦土的基色。我常常疑惑不解，间隙里生存的思念是否会变成梦的引子，那些未完成的遗憾是否有必要等待它的再次降临。答案是肯定的，我们成为孤岛，也选择了无法救赎的边壤。频繁的梦不过催促我遗忘进度的更新，而可有可无的人也开始远行。
噩耗和晴朗一同赶来，这时的我不知该叩头还是挥拳。我只能沉默不语，消受这一份四月的夜雨。这是四月最后的抗词。
四月九日
