十一月了，我没有如愿以偿去往没有冬天的城市。
北方的候鸟迁徙到这片南方的领域，不知道它们有没有后悔，这里大概不是他们心中的南方之境，温暖的地方岁月悠然。
是的，说到爱，我开始爱很多事物，内心才不至于枯竭。枯置许久的书物拿起来重读，在缠绵悱恻的华丽诗篇里内心坍塌沦陷，又在气焰高昂的历史片段中拾起昭然之心。
我仍然爱着吉他的旋律，指尖磨蚀的厚重的茧老了，又长出新的，又老了，真有趣。
我仍然爱着插画，一株株地更换红色的玫瑰，枯了便换新，又看她们枯去，除去喜爱红色的嚣张热烈，我也喜欢新陈代谢的流转中，日子明目张胆的轮回，这样我一个人才不觉得了然无趣。
我唯独不爱生活。是了，哪怕是硬生生地割裂事物的联系，也饭了否认矛盾普遍性和特殊性的关联的辩证唯物主义的错误，也执意否认我热爱生活。
从前我觉得岁月滚烫，如一锅冒着热气翻腾着的水饺，咕噜噜煮着冒泡，或是一盘色泽鲜艳的牛肉，下酒吃极好。如今死气沉沉，我觉得它不过是一把干枯了发黄的草，一滩不再流动的腐朽了的水，一堆细碎的暗淡的不再燃烧的灰烬。我也开始放弃自我救赎。
那么还有什么是不可以呢。不可以浑浑噩噩的度日子，不可以自甘堕落地走下去，不可以目标不明确地活下去么，都可以。
日光越来越暗，阴天快要把这座城市吞没，许久不见阳光了。有一天我忽然发现笑话并不好笑，段子写出来干瘪瘪地了无生机，彩色的东西刺眼得恶心，我终于觉得这像我自己了。
