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老街尽头的老槐树下，摆着一个不起眼的修鞋摊。摊主赵师傅的指节粗大如树瘤，却在穿针引线时灵活得仿佛有灵性附体。
他摊前的小木牌上刻着“天道酬勤”四个字，字迹歪扭却力透木背，像是用锥子一下下凿出来的。
巷口的豆腐坊每天寅时便亮起灯。王婆推磨的身影映在窗纸上，如同一幅亘古不变的剪影。三十年如一日，那方豆腐始终保持着嫩而不散的品格。
有个年轻人笑她不懂机械化的便利，她只是擦着石磨说：“急什么？豆子要慢慢磨才出浆，日子要细细过才有味。”
后来整条街的店铺换了又换，唯有她的豆腐坊门口永远排着队，连带着门前青石板都被顾客磨得发亮。
对门李家的境况却大不相同。老李年轻时是厂里技术尖子，后来迷上牌局，工具箱渐渐生锈。如今他常蹲在门坎上抽烟，看着当年徒弟开着轿车经过，烟灰簌簌落在皱巴巴的工作服上，像极了那些被虚度的光阴。
有一次暴雨冲垮了他家年久失修的院墙，瓦砾堆里竟露出当年的劳模奖章，在泥水里闪着微弱的光。
最触动人的是菜市尾的盲人按摩师阿炳。他每天摸着盲道准时出摊，十指在客人肩背间游走，如灵敏精准的探测仪，总是能迅速找到客人的痛点，手到病除。
有人问他何必如此辛苦，他笑着指向耳后的老茧：“我虽然看不见太阳，但是能摸得出晨昏。”
他的小本子上记满了顾客的痛点，密密麻麻的笔记像蚂蚁搬家，日复一日垒出生活的厚度。
去年，他竟攒钱开了一间小店，招牌是他自己摸刻的盲文，阳光下凸起的点阵闪烁着奇异的光泽。
如今赵师傅的修鞋摊前多了一把空椅子——是他带出来的徒弟小马坐的。那孩子起初嫌手艺来钱慢，后来看见师傅用一双手供出两个大学生，才明白细水长流的道理。
王婆的石磨换第三块了，每块磨盘中央都凹陷成碗状，盛着看不见的岁月精华。
老李的院墙始终没修，缺口处歪歪斜斜钉着几块木板，像张咧开的、自嘲的嘴。
阿炳的按摩店装了铃铛门帘，风吹过时叮当作响，仿佛在庆祝某种肉眼看不见的胜利。
入夜后，老街陆续亮起灯火。豆腐坊的蒸汽、修鞋摊的蜡油味、按摩店的艾草香在巷子里交织。
这些气味里藏着最朴素的真理：人生如同春耕夏耘，你往土里埋下多少汗水，秋收时就捧起多少金黄。
那些看似笨拙的坚持，终会在时光里磨砺出独特的光泽——就像赵师傅木牌上那四个愈磨愈亮的字：天道酬勤。
