他，曾经驰骋疆场，曾经叱咤风云，曾经操作金戈铁马，曾经让敌闻风丧胆，但在那个雨夜，却屈从于母亲冷俊而又苍老的脸，提起一支无情的笔，写下了一纸休书，斩断了他与她一世的幸福。

于是往日的举案齐眉，出入相随，都碎成了秋夜忧伤的雨滴

墙角处，栏庭中，西窗下到处泛着涩涩的思念

冬日的雪隐盖了墙上他为她写的诗，最后一片他为她种的海棠叶也凋零了，残烛中她没有等到春天

地上散落着笔和纸最后的影子，还有他为她写的诗……