无论置身何处，我们的某一部分都是异乡人。

故乡与异乡故乡人与异乡人之间的重合与错位，这种若明若暗的地带，或许正是我们许多现代人出发的地方，也是我出发的地方。

那微弱浅淡的光点，仿佛迷失方向的魂灵在漆黑厚重的夜色中彷徨。

黄昏时分，t就有一群乌鸦从天外飞来落在枝头上聒噪一阵子，所谓枯藤老树昏鸦，大约就是这番景象了。

我们就像一群饥饿的小狗，在村子中的大街小巷里嗅来嗅去，寻找可以果腹的食物。

我们吃树上的叶子，树上的叶子吃光后我们就吃树皮，树皮吃光后，我们就啃树干，那时候我们村的树是地球上最倒霉的树，它们被我们啃的遍体鳞伤。

往日的记忆带着质感复苏过来。

没有火车的时候，安安静静，万籁无声。动与静，喧嚣与沉寂。静如处子动若惊龙

去村落务农只是他人生旅程临时停靠的荒野小站，如一颗偶尔偏离运行轨道的行星。

四十余载的城市生活固然是我冲破乡间时空限制的成功尝试，是表现乡下人生命能量或其灵动的奋力突围，但说到底，城市终不过是自己人生旅程一座座巨大而辉煌的中转站

晨钟暮鼓，黄卷青灯，香烟袅袅，木鱼声声，苍松翠竹，明月清风，庭院寂寂，步履轻轻。世俗的超越，内在的平静。

也许你喜欢华灯初上的黄昏街头，喜欢万家灯火的入夜城，我也并非不喜欢，但我更喜欢夜深人静时分书房那盏孤灯。

红烛昏罗帐，断雁西风悲凉，悲欢离合总无情。

我曾经豪情万丈，归来却空空行囊。

童年的梦又不是梦，不是梦又是梦。夜雨孤灯，坐拥书城。

如果人的灵魂不死我们岂不是走在灵魂的街头？