“其实人类真的蛮可爱的，零件坏了会主动去医院修。
为了让自己变得更聪明，还会去上学。
发现自己又多活了一年时，还会开心的买个小蛋糕庆祝，
还搞出很多甜的咸的，把自己吃的圆咕隆咚的，然后又活蹦乱跳的去减肥~
还会费力建一个超大的过山车，只是为了吓自己一跳~
还会专门建个黑漆漆的小屋，自己花钱找人吓自己玩。
还会找来一些小毛毛，贴在自己的眼上，假装是自己的睫毛~
辛苦种下的粮食是不直接吃的，要放着发酵一下，把自己喝的晕乎乎的。
一栋楼里有几百个小人，都在自己的小格子里各玩各的，哈哈哈哈，突然觉得自己萌萌哒啦。”
这是前几天在短视频中，阅读到的文字。
想来写下这段文字的人，定是个灵魂丰富，有趣，思维独树一帜之辈。
ta仿佛站在上帝视角，看着散落在花园中的孩子，自娱自乐，不亦乐乎。
于是，转头我也学着它的样子续写了一份：
还会把山里的树挖出搬到城里，再附议一句：这个城市的绿化可真好；
还会生出几个小娃娃，把自己弄得晕头转向；
会为一件感动的事，哭的稀里哗啦；
会为爬上一座山，把自己累得上气不接下气；
会捧着相机追着晚霞奔走，单单为定格一场转瞬即逝的橘色温柔。
会置办一堆软乎乎的玩偶，夜里孤单时就相拥入眠，把心事悄悄讲给布偶听。
明明畏惧冬日的寒凉，却又满心期待落雪，伸手接住片片雪花，惊叹片刻融化的美好。
会把绵软的云朵揉进被褥里，晾晒过后贪恋满身阳光的暖意。
总爱囤积各色香甜零食，嘴上念叨着要克制身形，转头又心甘情愿被美味俘获。
会为素未谋面的陌生人心软动容，也会攥着细碎的善意，温柔善待世间万物。
会戴上耳机隔绝周遭纷扰，任由旋律裹着情绪，独享专属自己的小小天地。
偶尔闹别扭佯装置气，转眼就会递上甜品软声和解，别扭又心软得不像话。
明明知晓光阴来去匆匆，仍旧认真筹备岁岁年年的欢喜，就这样笨拙又热烈，慢悠悠爱着平凡的人间。
前几天，我还看到一段非常惊艳的文字，原文如下：
我有一个好兄弟，姓牛，开了十多年的二手书店。
毕业那天，我去他店里，桌上摆着一叠稿纸，手写的，钢笔字。
“这是刚开店的时候一个作者寄来的。”他递给我看，“第一页就有一个错别字，‘的’写成了‘地’。”
我笑了：“那你还留着？”
老牛没笑。他把稿纸翻到第三页，指着其中一段让我读。
那是写一个人站在雨里等另一人的段落——
雨不大，但很密，像无数根细针同时落下。等的人没有打伞，肩头湿了一片，但他不动，就那样站着，仿佛只要稍微换个姿势，等的那个人就不会来了。
读完我抬头，老牛说：“这个作者后来没写出什么东西。就这一篇。但他写‘雨很密，像无数根细针同时落下’的时候，我知道他是真的在雨里等过人。”
他把稿纸收回抽屉。
“机器可以写一千万场雨，”他说，“但它不会真的淋湿。”
那天晚上我一直在想这句话。
我试过让AI写雨。它写得很好。比好还好。它会写“雨丝斜织成一张灰蒙蒙的网”，会写“雨滴敲打窗棂如急促的鼓点”，会写“雨水模糊了城市的轮廓”。
都对。都很对。挑不出毛病。
但我突然意识到一件事：这些句子没有肩膀。
我是说，它们没有一片具体湿掉的肩膀。没有一个具体的人，在某一天，因为等某一个人，任由雨水渗进衣服，感到凉意从肩胛骨慢慢蔓延到后颈。
AI知道雨是湿的。但它不知道那种湿是怎么一点一点爬进心里的。
这大概就是那件事。
我有个朋友写小说，写了七八年，没红。有一次她发给我一个开头，写一个女人在厨房剥蒜。整整两千字，就在剥蒜。
我问她，为什么是剥蒜。
她说，我那天就在剥蒜。我剥了很久。蒜皮粘在手指上，怎么都弄不掉。指甲缝里全是蒜味。然后我哭了。
那篇小说的开头是这样的：
“她开始剥蒜。第一颗蒜衣很紧，指甲掐了几次才撕开一条缝。蒜衣碎裂的声音很轻，像踩在干树叶上。第二颗好剥一些，蒜瓣光滑冰凉，像河底的卵石。到第七颗的时候手指开始发烫，蒜汁渗进指甲缝里，她知道这个味道要留到明天了。”
AI可以写一万种剥蒜的方法。但它不会在某天下午真的剥了一整碗蒜，然后坐在厨房里，闻着自己手指上的味道，想起一些事情。
它不会在蒜味里哭。
我见过一个比喻。说AI写作像地图，精确，完备，每条路都标得清清楚楚。而人的写作像脚印。
地图不会迷路。但它也不会踩进泥里，不会陷进去又拔出来，不会在某个岔路口停下来犹豫很久，然后选了一条错的路。
那些错的、偏的、多余的、不合时宜的东西，比如雨里湿掉的肩膀，蒜味留在指甲缝里的第二天，AI不会写。
不是因为它不会写。
是因为它不知道这些东西重要。
老牛后来跟我说了另一件事。
他说他编过一本书，作者是一个八十岁的老太太，写她的一生。书里有一段，写她年轻时在纺织厂上班，每天要站着工作十个小时。她没有写累。她写的是，每到下午三点钟，阳光会从西边的窗户照进来，落在她右手边的机器上，那些飞起的棉絮在光里飘着，“像下了一场只属于这个角落的雪”。
老牛说，他编了很多书，那一段他读了三遍。不是因为写得多好。是因为他知道，那是真的。有一个人，真的在每天下午三点，站在那台机器旁边，看着棉絮飘，觉得它们像雪。
AI可以写出比这美一百倍的句子。但它不会在下午三点站在一台纺织机旁边，度过十年。它不会在棉絮里看到雪。
它没有那个“属于这个角落”。
我后来想明白了。
人类写作不是排列文字。是某个人在某个时间某个地点，被某件事穿过身体，留下一个形状，然后他用文字把这个形状拓下来。
那个形状不完美。有毛边，有裂纹，有指甲掐出的印子。
但它是唯一的。
AI可以拓出完美的形状。但那个形状里没有东西穿过身体的痕迹。没有体温，没有痛感，没有蒜味，没有湿掉的肩膀，没有下午三点的雪。
它不是谁的。
我写完这些的时候是凌晨两点。
窗外没有雨。空气很干。键盘旁边有一杯凉掉的茶。我刚才打字的时候，右手小指有一点点麻，可能是因为今天写得太多。
这些都不重要。我知道。
但它们是我。是这个正在打字的人的一部分。不是最好的一部分，不是最有用的一部分，就是存在的一部分。
像蒜味留在指甲缝里。
像雨落上肩膀。
AI永远不会在凌晨两点，写完一篇文章后，发现右手小指有点麻。它不会因为这个细节而停下来，想，要不要把这件事写进去。
我写进去了。
因为我觉得，这才是那件事。
大致意思是，ai确实是可以写出非常优美的，毫无毛病的句子，但它永远无法克制人类的体验，无法写出人类对世界的真实感受。这就是我们人类，是无数无法被替代的真实时刻，也是人类独一无二的魅力。
