五年前，记得自己奋笔疾书，日产2000字，累计300000字。

写的故事总总，无论好坏，终归是自我的表达，缔造了一个至少我喜欢的世界。自我对本我说：你开心就好。

慢慢的，开始倦怠。笔下的世界自由发展，现实的自我对本我说：不能再任性了。

嗯。因为躯体会饿死。

至少有了躯体和头脑，才会有精神的土壤存在。好吧，我妥协。用“目的性”的文字去换取金钱，活下去。

五年后，回头再看看那30万字。唏嘘不已，这真的是我写的？好似一个旁观者，阅读着不相干的故事。

此时，再拿起笔，也许本我已然不在，但我仍想让自我留下点什么。

可能是，懒惰颓废的吐槽？不知所云的呢喃？愤愤不平的发泄？

谁知道呢？

只要不是堆砌，就好。