三楼的声控灯又坏了。
我摸黑往上爬时，膝盖磕在台阶上，"咚"的一声闷响。黑暗里传来张奶奶的声音："是小吴吧？慢点，我给你留了灯。"
转角的窗台上，果然亮着盏小台灯，塑料罩子上印的向日葵褪了色，还是去年社区活动发的。张奶奶总说这灯省电，拧开时暖黄的光打在台阶上，刚好照亮三级台阶的距离。
"您怎么还没睡？"我走到她家门前时，门虚掩着，能看见她坐在藤椅上择菜，竹筐里是掐了尖的豌豆苗，嫩得能掐出水。
"等你呢。"她往我手里塞了个布包，"刚蒸的槐花糕，你妈昨天打电话说你爱吃这个。"布包是她用旧衬衫改的，边角磨出了毛边，里面的槐花糕还热乎着，甜香混着淡淡的皂角味——那是她总用来洗衣服的肥皂味。
下楼时，台灯还亮着。我知道，等楼上的王叔叔夜班回来，张奶奶还会把灯往他常走的那侧挪挪；等清晨收废品的老李经过，她会提前把捆好的纸壳放在灯底下，省得他摸黑绊倒。
这盏小台灯，在楼道里亮了五年。有时候是忘关了亮一夜，有时候被风吹得晃悠悠，却总在谁需要的时候，刚好亮在那里。就像张奶奶择菜时总多择一把，王叔叔收衣服时会顺手帮邻居把被单拽进来，老李收废品时总不忘提醒谁家的窗户没关紧——这些细碎的光，凑在一起，就把日子照得暖融融的。
后来物业修好了声控灯，亮得刺眼。但张奶奶的台灯，还是每天傍晚准时出现在窗台，暖黄的光铺在台阶上，像块不会化的糖。
