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陈月和沈言从苏州回来之后，陈月就再也没见过镜中的人影。
那破碎的铜镜，被她收进了盒子里，放在书架的最高层。
沈言的公寓里，那幅临摹的《月下芦苇图》还挂在墙上，只是画中书生的身边，多了个穿现代衣裙的女子。
他们从那以后，像所有普通情侣一样相处：周末去逛美术馆，沈言给她讲古画里的故事，她给他画速写；下雨的夜晚窝在沙发上看电影，沈言总爱把她的手，揣进自己兜里，说她的手，总像那面铜镜一样凉。
“你说，他会不会还在镜子里？”有次陈月看着书架上的盒子，突然问沈言。
沈言从身后抱住她，将头埋进她的颈窝，声音好听到让她的耳朵怀孕，“阿月，也许可能，也许不可能了，但他一定希望我们好好的。”
……
一年以后，他们两人，在苏州举行了婚礼，婚礼选在一片芦苇荡边，那天的月亮很圆，像面完整的镜子。
陈月穿着婚纱，裙摆扫过芦苇丛，惊起几只白鹭，沈言站在月光里，朝她伸出手，和镜中那个青衫书生的动作，一模一样，“阿月你看，月亮圆了。”沈言亲昵的叫她的小名，声音温柔得像月光。
他微微垂眸，眼底漾开温柔的笑意，像春日融化的雪水，陈月想起了那面破碎的铜镜，想起镜中那轮，总在月蚀夜残缺的月亮。
也许有些遗憾，注定要跨越几百年才能弥补；有些人，注定要穿过时光的缝隙，才能再次握住彼此的手。
……
婚后的第二年，陈月生了个女儿，眉眼像极了她，眼睛却像沈言，深邃得像月下的湖水。
女儿周岁那天，沈言从苏州老宅，带回一个东西，是祖母樟木箱里剩下的半块铜镜碎片，边缘的缠枝莲纹，正好能和陈月收着的碎片拼在一起。
“给女儿留着吧。”沈知言将碎片放进女儿的长命锁盒子里，“也许等她长大了，会明白这镜子里的故事的。”
陈月看着女儿熟睡的脸，月光从窗棂照进来，落在孩子的睫毛上，像镀了层银。
她仿佛又看见那片芦苇荡，青衫书生站在水边，红衣女子提着灯笼走来，灯笼的光映在水面上，和天上的月亮，连成了一片。
镜中月，水中花，看似虚幻，却藏着最真切的牵挂，有些缘分，哪怕隔着几百年的时光，隔着一面冰冷的铜镜，也终究会圆满。
