爱生活, 爱舞蹈 的
Tracy 原创 第990篇
跳中国舞,展中华底蕴,做自信中国人
很有缘份的, 看到这样一段话:
咏梅说，她父母的婚姻，是奶奶亲手系死的结，一道解不开的孽缘。
母亲本是奶奶诊所里的病人，眉眼清亮，性子活泛得像春日枝头的雀，却在奶奶不容置喙的撮合下，和沉默寡言的父亲绑在了一起。
家里的空气永远绷着弦。
父亲伏在台灯下看书，母亲在厨房敲鸡蛋，蛋壳碎裂的脆响，在寂静里像带着股较劲的狠劲。父亲皱着眉嫌她吵，母亲梗着脖子回嘴：“农村人过日子，哪来那么多讲究？”父亲猛地把书摔在桌上，纸页翻飞的风，吹得两人眼里的火苗直蹿。
后来奶奶早逝，这根勉强维系的线断了，剩下的只有无休止的互相消耗。
我比哥哥小一岁，却像是活在他的阴影里，矮了整整十岁。
母亲给哥哥织毛衣时，毛线在指尖轻盈地跳着舞，针脚匀净得像月光织就；轮到我时，针脚却密得像缝麻袋，仿佛稍松一点，那点稀薄的温暖就会漏得一干二净。
那个百宝箱，是刻在我童年里的刺。
哥哥的是崭新的樟木箱，油漆亮得能照见人影，打开便是清冽的樟脑香，里面躺着铁皮青蛙、木弹弓，还有一整套崭新的小人书。
而我的，只是个刷了层蓝漆的旧鞋盒，边角早已起毛卷边，里面孤零零躺着两颗玻璃弹珠、一支摔断笔尖的铅笔，还有半本连环画——封面上的孙悟空，缺了半张脸，像在对着我苦笑。
早饭桌是家里最安静的战场。
母亲把煎蛋铲进碗里，两个金黄饱满的推到哥哥面前，剩下一个带着裂痕的，放在我碗里。蛋黄橙得晃眼，那道裂口像被谁咬过，腥气隐隐往外渗。哥哥低头扒饭，我盯着裂口发呆。
父亲看不过去，伸手把哥哥碗里的一个夹给我。
母亲的筷子“笃”地敲在瓷碗上，嗡鸣声里，没人再敢说话。
母亲的日记本，我偷偷翻过。圆珠笔字迹密密麻麻，微微向右倾斜，满页都是哥哥的名字：哥哥踢球摔破膝盖，她心疼得掉眼泪；哥哥考试拿第一，她写了满满三行夸奖；甚至哥哥睡觉蹬被子，她都记得清清楚楚。翻到最后几页，纸张还是雪白崭新的，刺眼得很——我的名字，一次都没出现过。
原来在她眼里，我不过是她生命里多余的累赘，是肚子上不小心长出来的赘肉。
八岁那年，父亲终于忍不下去了。
离婚那天，母亲收拾行李，把哥哥的樟木百宝箱紧紧抱在怀里，温柔得像抱着襁褓中的婴儿。我站在门口，手里攥着那个破旧的鞋盒，指节捏得发白。
父亲蹲下来摸我的头，他的手指冰凉，声音却很轻：“走吧，跟爸回家。”我回头望母亲，她的目光只追着哥哥的身影，连一个眼神都没分给我。
看完这段话, 心里很堵, 为咏梅难受, 也为一些不那么阳光的事情难受
心疼她, 到现在还将这些记忆, 如此清晰的脑海里过一遍
心疼她, 这些本该抚去的往事, 始终历历在目地翻腾翻腾
在邵俊婷讲解《爱莲说》的视频下面, 有网友评论到:
我们何时何地都可能死去，
如果现在不做自己渴望的，
或许一辈子都不会去做，
而最后带着遗憾离开人世。
我不知道这位网友为何有这样感慨, 可又不得不承认, TA说得对
我们何时何地都可能死去, 有些伤痛注定不可能愈合, 那么, 就这样吧, 就让它在那里吧
如莲出淤泥而不染那般
泥, 在那里
花, 依然绽放圣洁
也许, 花开的, 不一定是富贵
可是, 花开了, 便是有了花自己
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