图片发自简书App
二十多年以前，我曾经吃过一碗面。味道怎么样我着实不记得了。
那个夏天的午后，我在枣树凉儿里房檐下，吃到嘴里的确定是面条，还是打卤的。
心里有的是那么一点故作镇定的惶惑，眼睛看的最多的是天空。
那个小小的院子，好似前生的老家一般让我心生依恋，就连边边角角的青苔都温情脉脉。
时光乱云般倏忽来去。
又一个初秋的晚上，自行车胎与柏油路的摩擦声，被月辉无限放大，高大茂盛的杨树森罗两旁，田野里有自在的虫鸣隐隐约约。过了桥过了河，新鲜的战栗，微凉的门耷拉儿。
夜晚的小院半如银泻，有着映满橙黄灯光的窗户。
跟着轻盈的碎花布鞋，进了屋。从来没有过的满足感，再也不曾体味的默默相对。无处可逃的眼睛，烫热了双手。
终于有一天，把圣经一样的一迭书信放到雪地里烧掉了，火苗灼痛了我的眼，雪水融入了麦田。
又有好些年，我又到了那个小院，有幸又吃了一碗面。面条很好吃，我不作声，只看着老妈妈的脸。
我知道你妈永远是你妈，我就是喜欢那一碗面。
