一声辞旧迎新的喜悦在夜空轰然炸响，紧接着烟花就大胆放肆地堂堂涌现。
在万户禁闭、笑语可辨的的街市上，也只有这烟火在躁动不安地、发疯似的为节日增添一缕年味了。它仿佛想把人们对年的不在意掩藏到夜的最深处。
我在街市间找寻，追忆那失落的年味。
遥想旧历腊月十七、十八后的逢单日，总有特别吉祥的一天用来祭祖。记忆中，祭祖庄严而忙碌。全家齐动手，即使幼时的我十指不沾阳春水，那天也要帮着洗洗菜。日落前，爷爷奶奶将各色菜肴端上朱红的八仙桌，在每一桌边上放两双筷子，两只小小的酒盅里盛满黄酒。
八仙桌正对大门的一端放着香炉和年糕，浓浓烈烈的高香味兴许就是年的味道。八只大碗中冒出的白气在昏暗的烛光中笔直地升腾。准备就绪，就等着爷爷在门口喊上那么一声“老祖宗回来吃饭吧”，每次我都飞快地奔来门口看，然后冲着空无一人的门庭，痴痴地笑。
终于，大门像一把扇子似的合起，原先敞开的光逐渐被门缝压成一条细线，渐细、渐细，最后消失尽，并在一瞬间发出轻细的声响——门锁洞咬住了锁舌。
爷爷一步步缓缓地将脚掌踮着地面，一步步地缓缓走回厨房，我学着他的样子别别扭扭地挪到八仙桌后的柜子旁，憋住了一个忍俊不禁的笑容，不敢造次。
看着柜子上的八张祖先遗像，我感觉他们硬生生地走出相框，来到了我的世界里。唯一与我不同的是：他们每人头上戴了一朵黑漆漆的绸花。我虽未曾见过他们，但每年观瞻一下他们的遗像，就能有和他们很熟的感觉。我又常踮着脚四下看看他们的菜可曾动了一筷子，酒可曾喝了一口。不过这举动总引来厨房里的一阵呵斥：“别碰着桌椅！他们只闻高香的味道！”于是我又贪婪地吸取高香的气息，歪着头想：“祖宗们只闻着年味就饱了？”
跪拜的机会我很珍惜。那图腾般的庄严和使命感中，我感受到了自己与他们不可分割的血缘关系。许个来年的愿望，那便是与天地的践约。可当锡箔化为黑蝶随风飞远，脑海中的一幕幕便如电影般散场，而此刻的年味又在哪儿？
烟火，瞬间的璀璨，极致的绚丽，而在此之后只化为岚烟。年味丰盈而温润，是亲情与文化的根，它必须坚韧地传承下去，不能在洋风劲吹下被风化成记忆。
我在期待，它的步履不能像街市人群般匆忙——我在找寻失落的年味。
