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为艺术而艺术，不会比为了喝酒而喝酒更有意义。

作如是语的，当然不会是我。

想了一天的题目，轻易被翻看的这句点亮，于是无眠到想起身喝一点酒，然后坐在灯光暗暗的屋子里，时而手指兴奋翻点时而软沓呆滞在沙发里。

白色的百合也拥着自己灯下的暗影，不知是睡是醒，懒人适合养一切水培的植物，省却翻土捉虫的麻烦，也承担枯萎早夭的后果。

我们都是没一点耐心而又渴望开花结果的人，有黎明前的一刻狠狠惊醒，然后，庆幸自己还有时间，等阳光每天不知疲倦，叫醒薄薄的续梦，也有每每深夜的不得安睡。

说这句话的是毛姆，这个正好长我百岁的浪子。不知在哪里写下这么一句欠揍的话，似乎匍匐的人仰头正看见作家鼻孔里传出鄙夷的哼声，和即将扬长时赠与你的逆光下无法得见的真实面容，满眼尘灰尘灰,错愕。

当然一样居高临下残暴打碎世人写作梦想的还有，王尔德，罗素，海明威……

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若有人问你关于爱，如何爱，你的答案是什么?

我没有。

昨夜的噩梦是二美的题目。

写作这个词如此陌生，不知该怎样做一个精准的理解。

有漂亮女子指着自己孩子道：这是我们爱情的结晶。也有人说：喏，那是我们m…l…的成果。

区别。亲爱的，你说在哪儿?

每一个人，每一场场与阅读展开的爱情，最终都会盛开。

只是有时，我们没有问结果。

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我们只是仿若更专注地去看一只单薄的花朵如何在春天开放。

没有其他。