接近春天，
看着温暖一点点堕落，
蜕化的皮肤和语言，
表达季节的那一朵花瓣，
鲜嫩的春草和故事里的爱情，
忘却了渴望和身体的挣扎，
形容世界的图片、影像、文学，
都和角落里的阳光相依为命。
生命怎会是一首诗？
人生简单的发酵，
甜的荔枝，酸的梅子，
春雨干枯在屋檐上的痕迹，
躲藏在眼睛里的狐疑的关爱，
行走途中的长痛和短痛，
背影和背影的反方向，
告别怎会是一首诗？
疑问总为人类前进指明方向，
徘徊在灵魂和肉体的边缘，
快乐只是痛苦的幻觉，
挑破黑夜的肌肤，
就只有黑夜。
精神又怎会是一首诗？
生命怎会是一首诗
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