夏跃豪：我看不见内里
我不知道我该从何处看见。我想，我已无法看见了，我只能看见表面。
直直地望着，却望不见那内里了。
孔乙己说，读书人的事怎么能算偷呢？可我看见的只是他破旧的长衫和脸上的伤疤。水浒传中一百单八将，曲终人散，宋江还是领着他们跪在了朝廷脚下。三国演义里，周瑜卒于水中，诸葛亮六出祁山，鞠躬尽瘁，至死未能北还。西游记中，他们取来的经书掉进水里，湿漉漉地捞起来，每一页都泡了水。钢铁是怎样炼成的，保尔·柯察金最后全身瘫痪、双目失明，拿起笔作为新的武器，那条路却依然看不见尽头。
如果可以从头来，我想让孔乙己被人看见一回，而不是死。我希望梁山泊永远不接受招安，他们在大碗喝酒大块吃肉的夜里，不知道后来会有人流泪。我希望水浒中的好汉们能多活一会儿，不要那么快就走到尽头。我希望取经的师徒四人不用经历那八十一难，一路平平淡淡地走到西天。我希望保尔能少一些病痛，能看见他修建的铁路上面驶过春天的火车。
我希望书中该死的永远死去，不该死的，就让他们活着。
可我只能看见表面。我看见孔乙己排出九文大钱，看不见他如何熬过最后一个冬天。我看见宋江在浔阳楼题反诗，看不见他心底的犹豫和恐惧。我看见诸葛亮七星灯欲灭还明，看不见他最后望向成都的方向。我看见孙悟空将经书护在怀里，却还是被水打湿了，那些字迹模糊成一团，像书里所有人的命运。
也许我从来就没有真正看见过什么。我只是翻过那些书页，用手指划过一行行字，以为那就是懂了。但内里是看不见的，内里要用心去摸，用很长很长的时间去等。等某一页突然在你心里活过来，等某一个人从纸上站起来，对你说：你看见我了吗？
那时我大概还是看不见。我只会低下头，把书合上，让那些泡了水的故事，静静地，在我身体里晾干。
徐家锋：摘下口罩迎来清风
不知从哪天起，我养成了一个习惯——每天早上上学前，总会从抽屉里摸出一个口罩戴上。说不清为什么，也许仅仅是因为看见别人都戴着，也许只是觉得这样能藏住点什么。反正，我已经记不起当初没戴上它时，自己是怎么走进校门的了。
口罩就这样悄悄融进了我的生活，变得像书包、像校牌一样不可或缺。我自认为这没什么坏处，也从没认真想过它有什么坏处——它挡灰尘、挡冷风，还能挡住我打哈欠时不小心张大的嘴。多好。
可是那天早上，走在通往学校的林荫道上，一阵风忽然撩起了我的衣角。我抬头，看见梧桐叶正一片片地打着旋儿落下来，天空蓝得发亮。我忽然想：有多久没有好好呼吸过这样的空气了？
“试试新鲜空气？”我对自己说。于是，我伸手把口罩往下拉了拉，露出鼻子。风立刻钻了进来，凉丝丝的，带着青草和露水的味道。那一瞬间，整个人都轻快了，好像有什么看不见的担子被风吹走了。真凉爽啊，我想。
可奇怪的是，没过多久，心里竟浮起一种空落落的感觉。像是少了层保护，像是被人看穿了什么。路上遇到同学，我下意识地想把口罩拉回去，手伸到一半又停住了——他们并没有多看我一眼。可我总觉得别扭，好像脸上少了块本该在的东西。
我加快脚步走进校门，从口袋里掏出备用口罩，严严实实地戴好，才踏进教室。上课铃刚好响了。
坐在座位上，我偷偷从口罩上方吸了一口气。风还在窗外吹，可我已经感受不到了。我忽然有点迷茫：到底是我需要口罩，还是口罩需要我？摘下它时，我看见了清风，也看见了一个不太习惯的自己。也许，有些习惯并不是真的离不开，只是我们太久没有试着放下了。
张霈溪：那节语文课
前几天的语文小测，今天卷子发下来了。
我深吸一口气，目光小心翼翼地往卷角一瞥——63分。满分70，只扣了7分？我眨了眨眼，又定睛看了看：基础部分扣了几分，阅读部分竟然只扣了三分。一股热气猛地冲上头顶，嘴角差点压不住笑意。看来我阅读理解能力还真不错啊。我甚至在心里盘算起来：期末要是也这样发挥，肯定能拿个高分。
“看什么呢？”同桌凑过来。我故作随意地把卷子往桌上一摊，那63分的红色数字明晃晃的，像一朵骄傲的小花。同桌“哦”了一声，面无表情地把她的卷子推过来——58分。我还没反应过来，前桌也突然转过身来：“我65分！”“我也63分，我基础全对！”
我伸手一扫，周围摊开的卷子上，60分以上的占了一大半，60、62、64……密密麻麻的分数像一盆冷水，把我刚冒头的得意浇了个透心凉。原来，我以为的“不错”，不过是别人的寻常而已。
语文老师敲了敲黑板，教室安静下来。“这次题很简单，”老师的语气很平淡，“我批得也粗，不少该扣的分也没扣。”郑老师开始讲题，我盯着自己的一道阅读题，该答的点没答全，老师却少扣了一分。我赶紧算了算，要是严格批改，我的卷子肯定上不了60。
我忽然明白了一件事。那张卷子的价值，从来不是那个虚高的分数，而是那些本该被扣掉、却被老师宽容放过的分——它们像一排隐藏的漏洞，静静地提醒着我：你的理解还不够精准，你的表达还有欠缺，你的踏实还差那么一截。
那节语文课上，我没有再为自己的分数窃喜。我低着头，把每一道阅读题重新做了一遍，在书页的空白处密密麻麻地写满了批注。窗外的阳光斜斜地照进来，落在那个63分旁边，仿佛在说：看见真实的自己，比看见一个漂亮的数字重要得多。
龚昌利：雨里跃起的快乐
体育课自由活动，我们几个男生凑在一起打排球。天有点阴，空气潮潮的，打到一半，脸上忽然落了几个凉凉的小点子——下雨了。
“还打不打？”有人问。
“打啊，怕什么！”不知道谁回了一句。
于是没人再提停的事。没有哨声，没有裁判，甚至没有人认真记分，可每个人都铆足了劲。排球飞过来，带着一点湿气，打在手臂上“砰”的一声，比平时闷一些。我的队友弯着腰，眼睛瞪得圆圆的，用力一垫，球歪歪扭扭地过了网。对面那个高个子跳起来想扣，结果球滑了一下，直接飞出了界。我们这边笑成一团。
打着打着，雨好像密了一点点，但也就是头发上结了一层细密的水珠，校服上印出深浅不一的斑点。没人去躲，也没人在意。我绷直手臂，死死盯着球，就像盯着一只随时会窜出去的兔子。汗水从额头滑下来，和雨水混在一起，我也顾不上擦。
关键的一分来了。球高高飞起，朝我这个方向落下来。我眯起眼，膝盖一弯，猛地跃起——其实跳得不算高，但那一刻我觉得自己像飞起来了一样。手掌狠狠砸在球上，“啪”的一声脆响，球擦着网边急速下坠。对面两个人同时扑过去，一个扑空了，另一个勉强碰到球，球却弹飞了。
“漂亮！”队友冲过来跟我击掌，手掌湿漉漉的，拍得生疼。
接下来的几球，我们越打越顺。有人滑了一下，一屁股坐在地上，球却被他用脚踢过了网，对面都愣了。大家笑得前仰后合，雨丝飘进嘴里，凉丝丝的。最后稀里糊涂地赢了，也不知道具体比分，反正每个人都觉得过瘾。
下课铃响了，我低头看了看自己——校服湿了大半，分不清是汗还是雨，头发一缕一缕贴在脑门上。我随手一捋，咧嘴笑了。
这场球，不正式，没有奖杯，甚至没有完整的规则。但那种拼尽全力的感觉，那种和队友一起笑一起喊的痛快，比什么都酷。
梁博麟：那落寞的背影
傍晚的风裹着四月温润的气息，吹得楼下那排香樟树沙沙作响。我拐进单元门口时，习惯性地朝墙角望去——那里曾是三只狗的窝。可现在，只有母狗一个孤零零地坐着。
它的前爪搭在冰冷的水泥地上，原本油亮的背脊此刻像打了结的旧麻绳，沾着尘土和几缕干枯的草屑。我轻轻拍了拍它，它只是缓缓抬起头，那双曾经金澄澄的眼眸，如今像失了焦的镜头。它没有像往常那样摇着尾巴凑过来，只是把下巴搁在地上，眼神空洞地望着前方。灰尘落在它身上，它却纹丝不动，仿佛一尊被遗忘的雕像。
几天前的场景还清晰地刻在我脑海里。那天我回来得早，刚走到楼下，就听见细碎的呜呜声。一看，母狗正侧卧在草地上，身边缩着两只胖嘟嘟的小狗，在它肚皮底下拱来拱去。它警惕地瞥了我一眼，却没有惊怕，只是用鼻子轻轻蹭着小狗的脑袋，像在哼着无声的摇篮曲。
可现在，草堆空了。只剩下被翻滚过的痕迹。母狗不时忽然站起，在灌木丛中转两圈，鼻子贴在地上使劲嗅，喉咙里发出低沉的呜咽。过了一会儿，它又蹿出去，头埋得很低，肩胛骨微微耸起。我蹲下来，伸出手想摸摸它的头，它的身子剧烈地抖了一下。我看着它，缓缓缩回了手。
我忽然想起之前贴在小区门口那张“禁止犬类出没”的告示，想起几天前那几个穿着制服的人。母狗的狗崽，是不是被带走了？我不敢深想，只觉胸口像被什么堵住了。
它们从不是麻烦。它们不会去扰乱人们的生活，它们只是想像所有母亲一样，看着孩子长大，有一个能遮风挡雨的地方。可为什么，连这点卑微的愿望都容不下呢？
我们总在说“爱护动物”，说真正的保护不是口号，是行动。可是我们人类，真的做到了吗？
天色渐暗，母狗依旧趴在墙角。它那落寞的背影，像一根细细的金针，深深浅浅地扎进了我的心窝里。
成欣雨：细雨蔷薇
院子是父亲亲手设计的。靠墙立着一个大花架，上面错落摆着栀子、铁树、南洋杉，两边还种了两行细竹。过道中间，父亲用木头搭起一道长廊，如今已爬满了蔷薇，密密匝匝，不留一丝空隙。这般花园似的小院，谁见了都会沉醉——真可谓“当户种蔷薇，枝叶太葳蕤”。
父亲为我们营造了一片春天。每日穿行在春意盎然的小院里，心里满是绿意。微风拂过，枝枝轻颤，每一片绿叶都在律动，都在展示着朴实而鲜活的光芒。很多时候，花架上那些多情的枝蔓、灿然的铁树、娇娜的水彩，一盆盆流翠，一棵棵吐艳，让人不禁想起王维的诗：“独坐幽篁里，弹琴复长啸。深林人不知，明月来相照。”
不过，小院最有情趣的还是中间那道长廊，韵味无尽。而我独爱这一串满满当当、疏疏落落的蔷薇。“水雾帘动微风起，满架蔷薇一院香。”两个卧室的窗户都正对着蔷薇，入夜，淡淡的馨香扑鼻而来，连梦也被染得又香又甜。我喜欢在这样的氛围里生活——这是父亲的溺爱。每天，枕在父亲的味道里入睡，很踏实，很幸福。
我真不敢相信蔷薇的生命如此蓬勃。才几年工夫，它们就按照父亲的设计爬满了木架，藤蔓蜿蜒向上，一棵棵淡红的嫩枝尖俏皮地低着头，身后碧绿的叶子悬在架顶，拥挤在那一方天地里。
我尤其喜欢春雨绵绵的世界。雨珠在绿叶上滚动着，调皮的水珠顺着绿枝慢慢滑落，只留下晶莹的身影。细雨里的蔷薇一片朦胧，仿佛在雨中漫步、舞蹈，演绎着风雨的诗情。想起清人孙枝蔚的《扬州竹枝词》：“带露蔷薇入梦香，屏开孔雀羞灯光。”生活在这样的天空下，每一个清晨，我都从鸟鸣里醒来。
张煜彤：看见落石，然后奔逃
阴天，灰色的云层沉甸甸地压在头顶，就像我此刻压抑的心情。语文课上，老师发下了昨天的试卷，那一个红色的数字刺眼地瞪着我，像一群龇牙咧嘴的小鬼在嘲笑我的狼狈。我的成绩虽不算太低，但与上次相比，却明显落后了。
我看着试卷上那些因粗心而丢分的题目，仿佛一根根细小的刺扎进心窝里。那一道道原本不该错的选择题，就像一个个精心伪装的陷阱，我毫无防备地掉了进去。周围同学们专注看试卷的眼神，落在我身上，仿佛变成了一场无声的审视。我感觉自己像一只迷失方向的小鹿，在浓雾笼罩的森林里慌乱地打着转，怎么也找不到那条曾经熟悉的道路。
可是，我知道不能就这样停滞不前。阴天固然沉闷，但厚重的乌云之下，总会有阳光奋力穿透的时刻。我深吸一口气，缓缓望向窗外——那片灰暗中，果然有一缕若隐若现的阳光，像一只温暖的手，轻轻拍了拍我的肩膀。我忽然觉得，那不就是希望的曙光吗？一次考试的小小落后，不过是成长路上的一个小坎坷罢了，怎能被它绊倒，就赖在地上不肯起身奔跑呢？
我重新拿起试卷，不再逃避那些刺眼的红叉，而是仔细分析每一处错误。渐渐地，那些错题不再像令人沮丧的符号，而变成了一级级通向进步的阶梯。我在心里悄悄种下一颗名叫“努力”的种子，它会在汗水的浇灌下，慢慢生根、发芽，终有一天会开出美丽的花。我要像盯住猎物的猎豹那样，屏息凝神，然后向着知识的巅峰全力冲刺。
阴天终会过去，阳光定会洒满大地。我看见落石，然后奔逃——每一次挫折都是成长路上滚落的石块，而我不会站在原地哭泣。我会看清它、越过它，带着这份沉甸甸的馈赠，怀揣坚定的信念，在求知的道路上奋力奔跑，一步一步，向着更好的自己出发。
看见
