记得以前每次写作都会出现一个我，那个我像我一样过着平淡的生活。
他会哭，会安静的流泪，会笑，会在阳光下骄傲的自言自语，会做一些很独特的事情，但他永远不会自暴自弃，总是待人和善。
你遇到他，永远都看着他穿着一身白衣，一个人形单影只的走着，却又阳光满面，让人温暖。
那个我，他总是骄傲的站着，坐着，就连躺下时，闭上的眼睛里，也是璀璨星光。
那时，我以为他就是我，
每天早上五点多闹铃一响，拼了命的挣扎醒来，滚下床，
耳机里放着克罗地亚狂想曲，在漫天飞舞的激昂乐章中飞快的洗漱，
然后离开宿舍跑下去，在黑暗中空无一人的校园，跑着跑着，慢慢的和文字里的那个人重合，我们有一样的节奏，一样的步伐，一样的形单影只，一样的孤单。
一天天，一月月，一年年。
高考后，我，在空白而漫长的一个暑假，那个我，没有出现在文字里，我当他只是去睡觉去远行去天上某个云端自由的飞翔。
没想到，直到今天，还没有回来。
那五点五十响起的闹铃，被一遍遍终结，直到七点，沉默的坐在床上靠着墙，打字时，才发现，“我”已经不再是那个“我”。
他真的成了一场年轻时绚烂的梦，热血而执着的支撑起了高中时的信仰。
现在，我不想写自己了，不写了，
独木成林，想让自己的影子投到笔下的人身上，再去看他们亲切的奔跑就好了。
有时候，我会觉得不写自己很孤单，无人在乎的走着，那些路边上，也不会有人回过头看我一眼，这时候，总以为自己太渺小，没人在乎。
而被人簇拥的时候，又觉得怪诞，虚幻，虽然笑着，但也想离开。
这时候语无伦次的自己，漫无目的的诗，就像此刻的心情，拿笔的手没有重量，轻盈的被风一吹就散了，
只有凝聚成人的形状，只有在用背景丰满的泥土包裹的世界，他们才能站起来说自己的故事，我已经看懂了，也想离开了。
去哪里？去一个没有我的地方，但是其他的东西都有，他们会告诉我如何写出下一句话的。
