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我是偶然走到这片水边来的。心里原是空的，像一只被风刮得干干净净的贝壳，徒然地张着口，却发不出任何与海有关的回响。直到那一片铺天盖地的、温柔的蓝色，不由分说地涌进我的眼里，心里的那点空，才仿佛被一种更辽阔的空旷填满了。是水，也不是水，是天空将自己完完整整地拓印了下来，中间只隔着薄薄的一层，分不清是光影还是气。水是平的，平得像一块从未起过褶皱的巨幅丝绸，将所有的天光云影都静静地承托着，敛着，含着，一丝波纹也不肯泄露。
就在这片无垠的、静穆的蓝色衬底上，它们出现了。起初只是几点游移的白，像谁漫不经心洒落的几粒莲子，浮在无根的虚空里。渐渐地，那白便有了形态，有了生命。是鸥。一群浮憩的鸥，错错落落地，散在那片凝滞的、玻璃似的水面上。大半是静静地浮着，身子隐在水下，只露出一截雪白的背脊，像一瓣瓣睡着的、安恬的莲花。偶尔有一两羽，微微侧一侧颈，用那珊瑚色的、纤细的长喙，梳理一下翼下柔软的绒羽，动作是那样的轻，那样的慢，仿佛怕惊扰了这一整个下午的、蓝色的梦。
然而，到底是有梦醒的。不知是哪一缕不听话的风，或是水下一次小小的悸动，一只浮着的鸥，忽然动了。它不是飞起来的，它像是从水里“长”出来的。先是那优美的颈子昂了起来，接着，身体便脱离了水面那柔腻的牵扯，一双灰色的、有力的翅膀“唰”地一下张开，带起一串亮闪闪的、银铃似的水珠。它并不高飞，只是贴着水面，低低地滑翔过去。这时我才看清，那翼尖是墨一般的深灰色，展开时，末端又分明勾着一道触目的黑，像书法家饱蘸浓墨后，那遒劲而飞白的一笔。它飞得那样稳，那样自信，翅膀只是偶尔不易察觉地一斜，便借着那看不见的气流，倏忽已到了数丈开外。我忽然觉得，那水天的空旷，仿佛正是为了等待这样一双翅膀，等待它来将那无边的、沉寂的平面，剪出一道活泼的、流动的裂隙。
我的目光追着它，却又不期然地撞上了更远处。在水与天那模糊而莹润的交界线上，卧着几痕淡淡的影子。是礁石么？颜色是那种被光阴与潮水抚摸过千万遍的浅灰，温润的，沉默的，仿佛不是坚硬的实体，只是这淡蓝色梦境里，几块颜色稍深的、沉甸甸的睡意。它们的存在，非但不曾破坏这画面的空灵，反而像乐句里几个稳健的低音，将这无边无际的、令人心慌的“空”，轻轻地、妥帖地“镇”住了，让那水天的蓝，蓝得有了边际，有了依靠，有了可以流淌与停泊的去处。
我的呼吸不由得跟着那翅膀的节奏，一起一伏。我长久地立着，仿佛也成了一块水边的礁石，身上披着同样淡薄的、没有重量的天光。那些纷繁的、属于岸上的念头——那些焦虑的、未完成的事务，那些嘈杂的、理不清的人声——此刻都像退潮般，悄然地远去了，缩成了极渺小的、可以忽略不计的黑点，沉在意识的最深处。心里只剩下一片被水洗过的清明，以及一种近乎奢侈的宁静。原来静，并非一无所有。真正的静，大约便是眼前这般的“充满”吧：充满了光，充满了水，充满了那翅膀划开空气时无声的韵律，充满了生命在舒展自身时，那份从容不迫的、坦然的生机。
不知过了多久，一只鸥，就是先前那滑翔的一只，竟悠悠地转了个圈，又朝我这边飞回来了。它飞得更低了些，那双赤红色的、纤细如枫叶的脚爪，几乎要擦着水面。在它即将掠过我的刹那，我似乎看见它那漆黑的、亮晶晶的圆眼睛，朝我这边瞥了一下。那眼神里没有惧怕，没有好奇，只是一种纯粹的、自然的“看见”，如同看见一朵云，或是一块石。随即，它翅膀轻轻一振，便升高了些，向着那几块浅灰色的、梦一般的礁石飞去了，渐渐融进那片更柔和、更迷离的光晕里，成了一个飘忽的白点，最终，看不见了。
水，还是那样平。天，还是那样淡。仿佛什么都不曾发生，又仿佛什么都已发生过了。我缓缓地吁出一口气，这才觉得身子有些僵了。低下头，转身，沿着来路慢慢地走回去。身后的那片水，那片天，和那些白的、灰的、红的身影，已不再是眼睛所见的景象，它们变成了一种感觉，一片澄澈的、微凉的颜色，静静地沉淀在了我心里那只空贝壳的最深处。我知道，往后的日子，当岸上的喧嚣再度如潮水般涌来，将我淹没时，我或许可以闭上眼，回到这个下午，做一只浮在水上的、安静的鸥，或是做一个远远看着鸥的、静默的人。
