清晨六点四十分，
天光还没有完全醒来，
手机在枕边充电，
像我也在充电——
一夜的损耗，八十八格的余量，
刚刚够用来
读一首诗。
是汪国真。
这三个字一出现，
我就回到了九十年代的教室，
回到抄在笔记本扉页上的句子，
回到那个
把诗当粮食吃的年纪。
那时我们都穷，
穷得只剩下热情；
那时我们都年轻，
年轻得以为忧愁
也是一种诗意。
如今三十多年过去，
诗还在，读诗的人
两鬓已经斑白。
屏幕上写着：
“假如你不够快乐，
也不要把眉头深锁。”
我愣了一下。
这句话，年轻时读，
只觉得浅；
如今天快亮了，一个人躺着读，
才读出它的重量——
原来简单的话，
要用一生去偿还理解。
人生本来短暂，
为什么还要栽培苦涩？
我曾用半生种下苦涩：
种在没说出口的委屈里，
种在深夜不肯熄的灯里，
种在一次次
“再撑一撑”的硬撑里。
可是今早，这句话像一把锄头，
轻轻刨开我板结的心田。
窗外的天亮了一点，
我想起该打开尘封的门窗——
不只为透气，
也为让那个年轻的自己进来，
他站在门口，
手里还攥着抄诗的笔记本，
问我：这些年，你快乐吗？
我没有立刻回答。
但我关掉了眉头上的锁，
让晨风
熨平前额。
博大可以稀释忧愁，
深色能够覆盖浅色。
我起身，拉开窗帘，
一方天地，装下晨光，
也装下
一个终于肯对自己好一点的人。
