文/曼古乔
落叶化成了灰，只剩一片，在荒凉的墙角，还有那么一点叶子的椭圆形轮廓，像是刚刚用竹枝画上去的。
已经很久没有人来拜访，荒草把半边门都掩藏了。
许多年前，在这里读过一章小说，讲的是一个漂泊的人两鬓斑白时回到故乡，每天在断壁残垣的园子里重复着孤独。
我站在这里，好像也是来重复孤独的，只是还是青春的模样。
如果不是盛夏，如果北风呼啸，我确定，这里的荒凉一定配得上“荒园”这块沧桑的牌匾。
孤独，镌成了永恒。
荒园
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