四月的风，偏把柳絮吹进砚池，春雨斜织，洇开未落笔的字。春山未老，纸已先雪。
南燕衔泥，不问归期；西窗残烛，照见旧事如灰。寒夜无月，晓雾封门，檐角滴答，是春雨在替我叩扉。
泪是咸的。墨是凉的。写你名字时，笔尖结霜，砚底却浮起一池烟水微。
杏花落满肩头，却暖不了一个冬的荒芜。竹影在墙上走了一夜，也没走出你的轮廓，唯有春雨，悄悄描摹你眉目。
但忽然旷野绿得发烫，松针刺破冰河，河流开始唱歌。
春天，竟在我冻僵的指缝里，种下千万朵火。
于是我不再焚信。不再埋名。任融雪滴落成句，任残枝抽芽为诗，任春雨把未寄的信，绣成青苔满径。
若你某日路过这页春风，请认出，那最馥郁的一行，是我未曾说出口的凛冽与温柔和一场下了一生的雨。
