一次和友人聊天，她说，写作这玩意儿其实不需要同理心，消遣一样的，表达出的东西，九分的痛苦淹没在莫名其妙的伏笔里，没人真的能理解。真实的世界里美好永远是蹉跎而悄然的藏于妥协之下，她没有青春，没有家庭，没有能用量化和符号表达出的，轻而易举的喜悦，只有长夜，不长的夜，手指捏着什么东西轻微的疼痛，交织在无尽的厌倦和疲惫里。这是当代生活吗，这真实吗？然而当代生活又是什么呢，用温水炮制的一锅泥水，标签，时间轴无限刷新，一个极尽冒犯能事的风声，然后大家都习惯了。人类习惯于厌倦，习惯于躲藏，绞尽脑汁以体面为优先去彼此伤害，在烟尘中疲惫对视，只要活下去就好。所以伤痕是真实的，死去的人是真实的，喜悦和伟大永不真实，它们比痛苦更迷人，泛着恶毒的脓水，什么都不曾改变。
我说，太对了。
