他写诗

        他冥想、他思考

        手里的笔很低很低

        低到一直在纸上飞舞着

       

      桌上、地上皱着的那团团黑字白纸

      寂静无奈地安了一个又一个的家

      时钟的脚步在悄悄地游走

      他还在那写诗


       他写蓝天、写河流、写家园

      他在诗的世界里天马行空

      他从日出写到了黄昏

      他又从黄昏写到了日出


       他的一生都在写诗

        他把一生都写进诗里

         他不是个诗人

         他在写诗

           

                他

      他自己就是一首诗

       一首美丽动人的诗


         

       

       

     

     

       


     

     


       

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