活了这么久
却第一次懂得写诗
诗
把最美好的语言给了青春
却把最痛苦的快乐留给自己
活着就是一首诗
死了就化作坟头的一棵草
风雨飘摇
诗的世界也曾暗淡无光
诗的国度里
诗人是个疯子
写诗的人不叫诗人
诗人会死
而写诗的人不会亡
诗人不配拥有黑夜里的星月
因为他们无限的真诚
总是令人们反感
写了很久的诗之后
写诗的人才第一次懂得诗
诗人活在梦里
写诗的人却活在梦之外
诗人与写诗的人从不曾相遇
诗人是天才
写诗的人却只会写诗
诗人与写诗的人从来不一样
诗人活在人们的想象之中
写诗的人却活在人们的心中
破茧成蝶之日
便是诗人归来之时
写诗的人却永远在耕耘
在那一块贫瘠的土地上
留下的是诗人的泪水
却是写诗的人的汗水
也许某日人类终会灭亡
而诗呢却像一首歌
虽然没有倾听者
但不能否认它的辉煌灿烂
