落在掌心的种
朱玉林
是在一个冬日的午后，整理旧书时，忽然从一本硬壳的诗集里滑落出来的。它躺在我摊开的掌心里，那样小，那样沉默，像是岁月遗忘的一个句点。
我认不出它是什么植物的种子了。深褐的外壳已有些黯淡，布满极细的、蛛网般的纹路，托在指腹上，几乎觉不出什么分量。我试着回想，大约是多年前漫步山野时，信手采撷，又信手夹入书页的罢。日子久了，连自己也完全忘却了。它就在那黑暗与纸香里，静静地蜷伏着，等一个连自己也不明白的、渺茫的苏醒。
我将它举到窗边冬日的阳光下。光线穿过它薄薄的边缘，竟泛出一种温润的、琥珀似的光泽。忽然心里便是一动。这小小的、被遗忘的躯体里，该是封存着一个怎样完整的、葱茏的梦呢？它有它自己知道的形态，有它舒展第一片新叶时的姿态，有它对阳光的渴慕，对雨露的期许。这梦如此坚固，坚固到足以对抗漫长而虚无的黑暗。它不说话，可它全部的生命，都在诉说着一个词：等待。
我找来一个素白的小瓷碟，垫上湿润的棉絮，将这粒种子安放在中央。这便是我能为它做的，最郑重的典礼了。我将它置于书桌的一角，仿佛供奉着一个静默的启示。日子一天天过去，我读书，写字，有时感到前路漫漫，雾霭沉沉，心底会生出些无着的倦意来。这时，我便停下来，看看那粒种子。它依旧那样静静地卧着，不因我的焦急而快一分，也不因我的颓唐而慢一分。它只是存在着，以它全部的耐心，相信着泥土，相信着时节，相信着自身内部那股无可阻挡的、要向光亮处生长的力量。
这信任是何其珍贵的东西啊。我们奔走，筹划，常像是被风驱赶的云，形状瞬息万变，却往往失了那最核心的、沉静的核。而这粒种子，它什么都不做，却又做了一切。它用不动声色的固守，告诉我关于生命最朴素的真理：意义的萌发，不在于喧嚣的宣告，而在于将整个生命，缩成一颗紧实的核，然后，全心全意地去信，去等，去生长。
今晨浇水时，我似乎看见那深褐的壳上，裂开了一道发丝般细微的缝。没有欢呼，我心里只是一片澄明的宁静。我知道，那是一个比我所有宏大的计划都更为庄重的开端。我不再追问远方究竟有多远。我只愿学这掌中的种子，将飘忽的梦，凝成一颗实在的核，埋进光阴的土壤里，然后，用一生的时光，去等待那一声破土的微响。那声响里，自有天地。
