本来想发点积极向上的东西，但作为一个现如今还在写东西的人，完全没有乐观开朗的理由，得假装自己还是个有理想的文青。
早过了那个“不是想做，而是做得到”的年纪，见过太多拿道德当棍棒，用文品指责人品的例子，仿佛写的不是东西，而是罪状，要么是把柄，不管从哪方面看，都是吃力不讨好。
只剩下肤浅的表达欲，不得不说，自怨自艾也能让无聊的生活增添光彩，如果文学真有什么功能，暂且只说这个，总比教育大众强。
想起«死亡诗社»的台词，绝大部分人都生活在平静的绝望中，人类理应富有激情，可现实中希望大多只是奢望，那么，我们至少还能奉献一首诗，漂亮得甚至有些低廉。
诗歌理应纯洁，理应高尚，诗人最好饿死，或者自杀，过了二十五岁，天才们早该穷途末路，而后在媒体报道中死去，成为上帝。
据说认为工作富有意义是精神病的象征，写作者便不该承认写作的内涵，于是写便成为一种娱乐，抑或说得更文艺，一种徒劳无功的尝试。
我们都在做没有意义的事，只有写作者会探寻写作的意义——嗯，貌似很高尚。
有理想的文青做着矫揉造作的梦，学不会现实，只学会与现实保持某种紧张的关系。
他能让所有人开心
他能让所有人开心
能让仇敌结盟，放下成见
能让懦弱的勇敢，幼稚的成熟
能让阴翳成为礼赞，蒙层的生活结网
能让胆怯的，躲起来
等待明天来临，一切过去
能让幸福的幸福，卑劣的高尚
能让带刀的热情冷却
视线也冷却
那快乐的讯息
终究会传达给每一个人
他能让所有人开心
唯独除了他自己
多难过
他所做的都是为了你
你所做的都只为了你自己
21世纪青年
21世纪青年享受着21世纪的风
多呼吸一口空气都会受伤
想当包法利的包法利夫人
写诗，不发表的该自称诗人
多想一辈子躺床上，多想想
就想起革命，人生，和上床
21世纪青年患上21世纪的黑死病
思想开放，行为保守的新冠
他设法相告脚底与脚底的影子
孤独与它们的相恋并无分别
将暧昧视作消遣品
朋友圈便是最安全的朋友
他早已忘了如何忧愁得自然
如何沉默后交谈，打开心扉
那些动人，悠长的抒情
廉价得像便利店的梦想
既要，还要想。他凝视着
又是一样的明天，一样的
上班，下班，假期和盼望
一样轻飘的白纸把笔尖压弯
我们
我们面面相觑，面面俱到地妥协
我们里里外外，挑挑拣拣的谎言
我们向蚂蚁投降，坐顾客上宾
我们给泳池光杆儿，躺水仙爱床
一条条人咬狗的长街为冷风点火
我们点烟，看袅袅升起的雪
我们身体薄如纸片，骨头脆如响铃
对折起生活，像两页贺卡收起
若空白登门拜访，摄影机也有污点
别担心，没有人会留下
我们被剩下，当恶朋的羔羊
总是原谅，总是意不由衷
总是渴求热血
把鱼淹没在干枯的河水
三三两两，无缘无故地作别
我们挑挑拣拣，里里外外
都是谎言
该怪罪玻璃，对真实许谎
仿佛真的真实得透明
生活记录员
因为恐惧，他从事一份慢性死亡的工作
每天从数日出开始，到盼望日落结束
从接受任务开始，到解决任务结束；从说话
到吃饭，睡觉，做爱，都必须按时准点
他学会了上健身房，每周看一场电影
关心毫不相关的时政，朝九晚五
搭公交不戴耳机，以及在没有拥有的前提下
讨论车子和房子。他从事这份工作，需要他学会
在看毫不相关的新闻时，确信与自己毫不相关
像一场过分透支的旅行，一些天过去了
便也不再思乡，也就留在那儿了
被不想帮助的人帮助，被解决不了的事情解决
被不了解的人评判，再被关心的人不断伤害
他过一种与世隔绝的生活，从事一份慢性死亡的工作
法官会给予每个人公正的审判
他在法庭之外，接受自己的判词
那么明天开始了，关于日出，他记录本上又多了一笔
雪
没见过雪的人落后一截，雪冷了一截
天空的荒凉并不比土地荒凉。你说你正算计我的融化
你说，我得把心脏空出来
给你空洞洞的眼睛安放视线
一些事你没有告诉我，一些烧进胃里的事
你没有告诉我：雪的温柔不过藏好的利刃
它美得百依百顺。你说：
它再好不过了，像羔羊一样白
挖空我心脏的你说自己正被我侵犯
你该死的望眼欲穿你让我害怕
别躲着蹲着，守着盯着望着咬着偏不会明白着
你的姿态很难看
你想要把我挖空的姿态，很难看
你说，“你不会明白的
你永远也不会明白”
空落落的雪眼见着空落落地白了
化成水的欲望将把火浇灭。你早就这么说过
你还在这么做着
