此时17℃的室外温度，天空是灰白色的。从食堂里走出来的浅墨，险些在台阶上踩空。原来，太阳的光也像我们人类一样，有着双重人格。有时，金色的光芒穿透气息，点亮灰尘，温暖了冰山；有时，看不见的光就像隐形的杀手，刺痛了眼睛，隐退了色彩。
再回到现实，浅墨放下捂住眼睛的手，待完全适应了之后睁开眼睛，看了看泛白反光的地面，抬头径直走向图书馆。
处在一个规矩的四方形区域内，就像一张原本空白的正方形，在它的左下角画了一个正方形的栅栏。而她，就待在那里。这下，就算这里有再大的磁场，她都能完美地避开以中心到周围的辐射。
前面说的都不是重点，我想说的是，浅墨在笔记本上写下的第46句话——
“我不是个作家，但记录每一次的感动是我的习惯。”
有没有觉得生活每天都是索然无味的，随意地浏览过去，没有什么惊天动地的大事发生，也没有什么特殊的经历可回味。复制粘贴这四个字用来编辑文档似乎也不是什么稀罕的操作，因为我们无时无刻不在复制粘贴我们的生活。
“我想要去旅行，我想要去经历一些不平凡的事情，看看世界的其他面，或许，我可以写出一些特别的东西来。”
真的是这样吗？那些写精神病人话题的不见得他是一个心理医生或者是一个精神科医生啊；那些写出了美好故事情节的小说的人，也不见得是生活得很是幸福的人啊。也许，他们只是一个平凡的人，是社会最底层的人。
你只需要思考你走每一步路的意义，用心去感受身边事物的所有表情和内心。小到一粒沙子，大到一整个天空。就算，你睁大眼睛望着一处发了一整天的呆，那也不算你浪费掉了一整天的时光，而是，你发现了那一处存在的意义，它带给你了什么。
我不是一个作家，也轻易不说自己是在写作，或者搞创作。我觉得那样给自己戴上了一顶特别大的帽子，不舒服。
我不是一个作家，我只是生活的记录者。我知道每一天都是不一样的，哪怕我重复着和昨天一样的事情。因为，每天记录的东西都是不同的。
我不是一个作家，我想成为一个作家。但是，我知道只有笔和纸是远远不够的。我的眼睛还不够深邃，我的心灵还不够纯粹，我的热情还不够充沛，还未能把写作融进生命里。一条漫漫长路，幸运的是我已回不了头。
我们提笔写的是心情，写的是故事，写的是感情。我们不是比尔盖茨，也不是莫言。虽说两者根本无法相提并论，但毕竟我们和他们都在做着相同的一件事情。
人人都是作家，其实很简单，从做一个生活的记录者开始。
一张空白的纸，随心写……
可能这些将永远只被你自己看到，比起人人皆知的《西游记》，你觉得自己写的只是大街上的一张废纸，只有你关心它的命运将会如何。可那又怎样。
记忆像山一样也会断层，内心和袒露的大地一样也总会有灰尘覆盖，就算是真相也会偶尔调皮隐匿于时空。这个世界上唯一不会变的，就是你记录下来的生活，写下来的那些字。可能你还是未曾察觉到它的重要性，但是你会知道的，你忘记的，它都帮你记的。
