书以载道
我喜欢书写。
至少曾经是这样。
现在，我不清楚该怎样拿笔，你可能觉得匪夷所思，但我没必要讲一个无聊的笑话。
我发现无论如何都写不出想要的线条来，有人说我眼界高了，这是进步。有人说毛笔用多了，钢笔适应一下就好。但都不是。
我在无尽的焦虑中迷失了自己，我不清楚这一笔是写的是不是我。我丢失了书写的意义，沉浸在别人的目光中无法自拔，我丧失了原本该有的乐趣，我开始怀疑自己，究竟这一笔，对不对！
我的每一笔都在风中飘零，犹疑不决，就像是戒毒的瘾君子，能感受到声嘶力竭的呐喊和回声里清晰的无奈不甘。灵魂时刻在经受折磨。心脏随意停下了心跳，虚弱到不能自由地呼吸。我感受不到生命的律动，精神在自怨自艾中挣扎。
我的灵魂在笔下消散，在四季的风中徘徊，若你在秋凉添衣时偶然看到，告诉他，我很想念他。
