我想写本小说，因为我是个小说迷，我爱看各种各样的小说，也不是所有的。我想写下来自己的幻想。可是我发现我的笔下写不出来一个人的喜怒哀乐，能够表述的只有我自己的辗转反侧。
我开始下笔写，我就思考我究竟想写一个什么样的小说。是主人公经历了什么？明白的什么？最终变成了什么？我又思考起来我是想向未来的读者表达什么？
渐渐我似乎远离了我要写小说的目的，开始思考起了现实，我为什么要写小说？写小说能带给我什么？
人生呀，如此的现实。我不愿付出，哪里来的回报。
我试着写出一个人的喜，一个人怒。可是高兴的文字在我的脑海里只有那么多，他人是如何高兴的，我写不出来。好似我度过的人生中并没有太多高兴的时间。存留在记忆里的只有孤独。
我开始试着回忆起儿时的快乐，无忧无虑。可思想的理智，现实的触感，让我无法再体会到那种快乐，也无法在思索的那种快乐。
一个孤独的人怎样才能给人一种不孤独的感觉。犹如鱼缸中的鱼，没有人会觉得它能够在风中游荡。
我写小说，文笔中显露的却是自己。唉，我忍不住想要吐槽，真难。唯有畅快的的国粹，才能抒发内心的苦闷。
不写了，。
