三月底，去浙江衢州。
江南，是我十一岁时曾走进的一幅水墨画。
在新疆生长的孩子，见惯了风吹草低的辽阔和雄浑。
那些密密的雨，秘密一样。
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小镇，家家户户门都敞着，让雨进来，让阳光进来，让走惯的脚步进来。
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青石板路，千百年的雨水冲刷打磨，温润如玉，常常和小伙伴光着脚丫跑过。
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到处都是花，田间地头，甚至猪圈旁也会斜曳出一支桃花。
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青草簇拥着石阶，溪水清浅，淘米洗菜捶衣放鹅。
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生命无处不在。
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锄地，
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写生，
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散步，
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岁月静好。
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过年的社火是小孩子们的童话。
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典雅来自传统和传承。
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从哪里来，到哪里去？站在这里，可以瞭望，可以等待。
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即使等待已经斑驳。
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就这样老在这样的一片土地上，老也无不可。
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这一扇门，即使永远不再打开，时光已经记住了那些故事。
