24自动本 欧启昊
暮色漫过窗棂时，我总想起江南梅雨季的青石板路。雨丝将灰瓦白墙洇成水墨画，行人撑着油纸伞踏过积水，倒影碎成粼粼波光——那时心境像檐角垂落的雨珠，透亮地映着周遭的湿润与朦胧。后来在北方沙漠遇见落日，金黄沙砾被风卷起时，心又忽然变得旷达，仿佛能装下整个燃烧的天幕。原来“心随境转”并非贬义词，而是生命对世界最本真的呼应。
曾以为定力是“不以物喜”，后来在敦煌石窟看到千年壁画，画师用矿物颜料在斑驳墙面上勾勒飞天衣袂，笔触里藏着风沙也磨不掉的虔诚。那一刻忽然懂得，真正的从容不是抗拒环境的流变，而是像敦煌的胡杨，把盐碱地的苦涩酿成年轮的纹理。就像疫情期间被困在出租屋的春天，推开窗看见楼缝里钻出的蒲公英，绒毛在风中飘散时，心也跟着轻盈起来——环境是困住脚步的牢笼，却困不住目光追逐流云的自由。
读《浮生六记》，沈复与芸娘在破屋中“布衣菜饭，可乐终身”，用破陶罐插野花，把旧窗纸剪成画帖。他们的心境像流动的水，在不同容器里映出不同的光影，却始终保持着清澈。如今在城市地铁里看见捧着旧书的老人，在加班深夜收到母亲发来的家常菜照片，忽然明白心随境转的真谛：不是被环境牵着走，而是像棱镜般，把每束照进生命的光，都折射成属于自己的彩虹。
此刻窗外的梧桐叶正沙沙作响，阳光透过叶隙在稿纸上投下晃动的光斑。心随境转，或许就是让自己成为一片敏感的叶子，在季节更迭里舒展、凋零，却永远记得脉络里流淌过的光。
