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听雨轩像被时光遗忘的旧笺，斜倚在书院西墙的爬山虎影里。这亭榭原是极好的，黛瓦飞檐裁得半角天光，朱漆柱上还留着前人题的"雨打芭蕉"，只是常年锁着，檐下的铜铃生了锈，风过处再响不出清脆的声，倒添了几分萧索。
寻常日子里，很少有人来这角落。青石板路上长了薄苔，踩上去会打滑，更怕脚步重了，扰了这轩宇的清梦。它就那样静着，像位盹着的老者，连檐角垂落的蛛网都懒得抖落。偶尔有鸟雀落在梁上，啄几下朽木，也算给这沉寂添了点活气，却也转瞬即逝。
最怕的是梅雨季的连阴雨。雨点密密匝匝打在瓦上，噼啪作响，像是要把这旧亭敲碎。雨水顺着飞檐往下淌，织成一道水帘子，把轩内的暗影泡得发涨。风裹着潮气钻进来，卷起地上的枯叶打转，倒像是这亭子在低声叹息。
我总觉得这听雨轩是寂寞的。它曾见过满堂学子的意气风发，听过激扬的论辩与琅琅书声，如今却被锁在时光的角落，连阳光都吝啬多照几刻。每逢雨天，我总爱绕到这儿来，站在不远处的槐树下，看雨水漫过它的石阶，像在陪一位沉默的老友。
去年深秋，也是这样一个雨天，我又走到轩前，正望着斑驳的门扉发呆，忽听身后传来拐杖点地的轻响。回头见是住在书院隔壁的陈老先生，他拄着杖，正眯眼打量那亭宇，嘴角带着笑意。
"这轩子啊，雨天最热闹了。"老先生忽然开口。他指着轩檐下的燕窝，几只雏燕正探着头，等着亲鸟衔食回来。雨水顺着燕窝边缘滴落，雏燕们却不怕，反而伸着脖子接那水珠，抖得羽毛湿漉漉的。
顺着他指的方向看去，我才发现轩内的梁上，竟有几只松鼠在窜跳。它们大约是从后山跑下来的，正叼着落在瓦缝里的松子，在横梁上追逐。雨水从漏瓦处滴下来，落在它们脚边，反倒引得它们停下，歪着头看那水珠溅起的细花。
"你瞧那墙根。"老先生又说。青石缝里，竟冒出几株新绿的苔草，叶片上滚动着雨珠，亮晶晶的。还有几只蜗牛，背着半透明的壳，正慢悠悠地爬过石阶，留下银亮的痕迹，像是在写一首无声的诗。
我忽然懂了。这听雨轩从不是寂寞的。檐下的燕窝是它的牵挂，梁上的松鼠是它的玩伴，连墙缝里的苔草，都在陪它数着雨声。那扇锁着的门，锁不住风的脚步，挡不住生灵的往来，更关不住时光里藏着的暖意。
再看那飞檐，雨水顺着瓦当滴落，在阶前敲出一圈圈水洼，倒像是轩宇在和大地对弈。蛛网被雨丝打湿，沾着细碎的光，成了挂在檐下的水晶帘。连那生锈的铜铃，被风一吹，也颤巍巍地晃，像是在哼一首古老的调子。
今年开春，书院翻修，听雨轩的门被打开了。我走进去，踩着被雨水润得发亮的青石板，看阳光透过窗棂，在地上织出细碎的光斑。梁上的松鼠探出头看我，檐下的燕子掠过水面，衔来一口新泥。
抬手抚过朱漆斑驳的柱子，指尖触到那些模糊的刻痕，忽然觉得，这轩宇从未沉睡。它只是在以自己的方式，陪着岁月慢慢走，听风，听雨，听每一个路过的故事。
原来啊，这世间的热闹从不止一种模样，有的沉默里，藏着千万种温柔的相伴，只是我们常常忘了停下脚步，去细细聆听。
