暮色沉下来时，我总要去溪边坐坐。晚风披着薄绸掠过耳际，对岸老柳正把最后几绺金线抛向水面，碎成粼粼的鳞片。这样的时刻，连流水都放缓了步子。

  忽见一豆绿光浮起，接着是第二点、第三点。萤火虫总在昼夜交界的混沌里现身，像是银河不小心抖落的星子，又像谁提着翡翠灯笼赴约。记得童年总爱捉它们装进玻璃瓶，看那些微光在掌心明明灭灭，仿佛攥住了整个夏夜的呼吸。

  而今静坐石上，忽觉人与流萤原是同一种生灵。我们都在寻找属于自己的光源——有人奔着霓虹去了，有人困在手机屏幕的蓝光里。可这些萤火偏要守着溪畔的腐草，在电子时代固执地亮起原始的密码。它们的尾灯是远古的遗民写给星空的情书，每个光点都藏着整条银河的倒影。

  夜色渐浓时，萤群织就的绿网笼住溪流。我忽然看清了那光里的纹路：是蕨类蜷曲的嫩芽，是苔藓漫过青石的足迹，是露珠在蛛网上串起的星图。这些微芒原不是要照亮什么，只是万物在暗夜里确认彼此存在的方式。

  归途中，有萤火落在我肩头。这小小的提灯者不晓得，它已把整条溪流的星光悄悄别在了我衣襟上。