我给你瘦落的街道，
绝望的落日，
荒郊的月亮，
我给你一个久久地望着孤月的人的悲哀。
我给你我已死去的祖辈，
后人们用大理石祭奠的先魂，
我父亲的父亲阵亡于布宜诺斯艾利斯的边境，
两颗子弹射穿了他的胸膛，
死的时候蓄着胡子，
尸体被士兵们用牛皮裹起。
我母亲的祖父，
那年才二十四岁，
在秘鲁率领三百人冲锋，
如今都成了消失的马背上的亡魂。
我给你我的书中所能蕴含的一切悟力，
以及我生活中所能有的男子气概和幽默，
我给你一个从未有过信仰的人的忠诚。
我给你我设法保全的我自己的核心，
不营字造句，不和梦交易，
不被时间、欢乐和逆境触动的核心。
我给你早在你出生前多年的一个傍晚看到的一朵黄玫瑰的记忆。
我给你关于你生命的诠释，
关于你自己的理论，
你的真实而惊人的存在。
我给你我的寂寞，
我的黑暗，
我心的饥渴，
我试图用困惑、危险、失败来打动你。
