早起的鸟刚在枝头试音，后街的老巷子里就飘出一阵清甜的暖香。
我循着味儿拐进去，见巷口那棵老槐树下，一位头发花白的老人正支着个小炭炉。炉上的铁鏊子滋滋作响，一圈圈金黄的蛋液在鏊子上晕开，薄如蝉翼。他用小铲轻轻一挑，蛋皮翻了个身，露出嫩生生的内里。旁边的小桌上，一摞刚做好的蛋饺码得整整齐齐，像一个个金元宝，在晨光里泛着油润的光。
“大爷，今年又出来做啦？”我蹲下身，看他把肉馅熟练地裹进蛋皮，指尖一捏，便是一只圆鼓鼓的蛋饺。
他抬头，眼角的皱纹挤成一团笑纹：“是啊，每年就等这几天。开春的荠菜最嫩，配上土鸡蛋，我闺女打小就爱吃这一口。”他说着，从脚边的竹篮里掐了一根荠菜递给我。那荠菜青嫩嫩的，还带着露水，轻轻一掐，汁水就染绿了指头，一股清冽的香气直往鼻子里钻。
“现在超市里啥都有，您还费这劲。”我说。
他把做好的蛋饺小心地放进保温盒，盖上盖子，才慢悠悠地答：“超市里的，哪有这老日子的味道。我闺女在城里上班，平时忙，就清明这几天回来。我提前做上一些，她走的时候带上，想家了，就煮几个吃。”他顿了顿，望着巷口的方向，眼神里有种说不出的温柔，“这春天啊，也就这几天，菜嫩，人也齐。错过了，就得再等一年。”
炉火映红了他的脸，也把那股暖意烘进我心里。我没再说话，只是静静看着。老人的手在春风里稳稳地动着，一只只蛋饺从他掌心滑落，像是把整个春天，连同他对闺女的念想，都细细地包了进去。
买了两只刚出锅的，咬一口，蛋皮软嫩，荠菜鲜香，那滋味顺着喉咙滑下去，竟在心底里生出一片暖融融的绿意来。
原来，春天的故事，不只在花开的声音里，也在这一只只金黄的蛋饺里，在一双苍老而温柔的手上。它不声不响，却在每一个寻常的日子里，静静地生根、发芽。
