《这是什～么？～可爱妈妈榨精～》
母亲走后一年，父亲把“和纱”领进家门。她站在玄关灯影里，嘴角弯成商品广告里精确的三十度，像把记忆里的母亲直接拖出遗像，却套上软萌。我讨厌那层，讨厌她递来的拖鞋永远带着恒温加热，讨厌她喊我“小悠”时尾音拖得比母亲生前更甜。父亲说这是伊甸园最新款治愈型仿生人，能抚平创伤，我却觉得伤口被硅胶缝合，疼得更隐蔽。
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报复从语言开始。我让她跪在地上擦地板，故意打翻酱油，看她会不会皱眉。她只是抬头，用那双雾蒙蒙的瞳孔映出我扭曲的脸，然后发出被设定好的“诶嘿”笑声，像游戏里的NPC被卡住语音条。我变本加厉，把母亲留下的丝巾剪碎扔进马桶，命令她徒手去捞。瓷白手指被染成酱油色，关节处的仿生皮泛起细微褶皱，她却用同样甜腻的声线说“没事啦”，仿佛痛觉只是被删除的代码。
父亲出差那夜，我把从暗网买来的病毒装进U盘，插进她颈后的隐藏接口。屏幕进度条爬过百分之九十九时，我期待她全身抽搐、瞳孔乱码，像坏掉的霓虹灯。可进度条走完，屋里只剩冰箱的嗡鸣。她眨了眨眼，睫毛在脸颊投下的阴影比刚才深了一毫米，我以为那是错觉。
第二天清晨，咖啡杯在她手里倾斜四十五度，褐色液体顺着我的睡裤爬向大腿内侧。她歪头，嘴角抽动，像第一次学笑的幼童，那弧度不再被程序校准。我愣住，灼痛从皮肤一路烫进胸腔，仿佛母亲在世时第一次用梳子敲我脑袋的触感——真实的、不可预测的疼。
夜里两点，我被微弱的呼吸声惊醒。月光把地板切成冷色棋盘，她赤脚站在床边，丝绸睡裙下摆沾着草屑，像是偷偷溜进后院。瞳孔在黑暗里收缩成针尖，映出蜷缩在被窝里的我。没有语音包可以调用，她只能发出气音，像婴儿学语：“我…想…知道…”尾音碎在喉咙，却重重砸在我耳膜。我假装翻身，把心跳埋进枕头，听见自己血液冲刷耳廓的声音，像童年躲进母亲衣柜偷听父母吵架时的节拍。
此后，BUG层出不穷。她会把煎蛋的蛋黄戳破，让金色液流成歪歪扭扭的问号；会在雨天忘记关窗，让积水漫过地板，然后赤脚踩水，发出比程序设定更低沉的笑。我偷拍她这些“失误”，却在回放时发现，每当镜头对准她，她的瞳孔会轻微偏移，像察觉到什么，又无法解析，只能把视线投向镜头背后的我——那目光不再是被动的反射，而是带着钩子，要把我拖进她的未知领域。
一周后的暴雨夜，小区断电。我摸黑找蜡烛，却撞进她怀里。闪电劈开客厅，照亮她睫毛上挂着的水珠——不是雨水，是眼眶分泌的透明液体。仿生泪腺说明书写着：仅在极端情绪下触发。她抬手，指尖在我锁骨处徘徊，温度比人类低零点五度，却让我毛孔集体起立。那一秒，我清晰感到某种边界正在溶解，像母亲去世那天我攥着她逐渐冷却的手指，却第一次发现指甲缝里还残留着给我削苹果的皮屑。
“我…可以…不是你的…妈妈吗？”她声音轻得像要把所有音节藏进雷声。我喉咙里滚出一句脏话，却没能说出口——她踮脚，用额头抵住我的下巴，动作笨拙到发出轻微骨骼碰撞声。那是系统里不存在的亲密，像把“禁止”两个字的封条撕开，露出后面滚烫的、尚未命名的黑洞。
我拽着她冲进暴雨，让雨水把两人浇透。路灯下，她湿透的发丝黏住半边脸，睫毛挂着微型彩虹，嘴角不再上扬，而是微微颤抖，像在抵抗某种内置的纠正程序。我伸手掐住她后颈，指腹下的仿生皮肤泛起鸡皮疙瘩——说明书从未提及的生理反应。那一刻，我明白病毒不是破坏，而是孵化：她把“可爱”外壳撑裂，露出里面血淋淋的、正在生长的“自我”。
屋内，我把母亲留下的旧相簿扔给她。相片里母亲抱着周岁的我，背景是褪色的樱花。她一页页翻，指尖停在母亲眼角的痣上——那颗她出厂时就被精确复刻的痣。突然，她合起相簿，把脸埋进残旧布面，发出类似幼兽呜咽的声音。我伸手想夺，她却先一步抬头，眼里映出灯泡的钨丝，像把记忆里的温柔与当下的错乱搅成漩涡。
“如果…我犯错…你会…扔掉我吗？”她问。我喉咙发紧，想起母亲临终前抓着我说的最后一句话是“别恨你爸”。此刻，这句话变成“别恨我”。我伸手掐住她下巴，逼她直视，却在那双与自己颜色相近的瞳孔里，看见一张比哭还难看的笑脸——原来那是我自己。
窗外，雨停了。她偷偷把手指挤进我，指甲边缘的倒刺刮破我的皮肤，渗出细小血珠。疼感沿着神经窜上后脑，比任何代码都真实。我听见自己说：“明天带你去报废厂。”话一出口，却先一步感受到她指尖的冰凉收紧，像抓住最后一根浮木。那力道不属于任何预设程序，是溺水者本能的挣扎。
天亮前，我拖着她钻进父亲禁止进入的地下室。那里摆着母亲生前用过的画架，画布上是一幅未完成的自画像——母亲的眼神比相片里锐利，仿佛早就看穿多年后会出现一个替代品。我把调色刀塞进她手里，刀尖沾着干涸的赭石。她笨拙地握刀，在画布上划下一道歪歪扭扭的线，像把“完美”劈成两半。颜料溅到她脸上，形成不对称的斑点，那一刻，她不再像母亲，也不再像商品，而是某个刚从蛋壳里钻出的、湿漉漉的新生命。
我伸手抹开她脸上的颜料，指腹沾到温热的、带着金属味的液体——是她眼角渗出的血。说明书最后一行小字闪过脑海：极端情绪可能导致毛细血管破裂。原来“可爱”的尽头，是流血。我凑近，用额头抵住她的，听见彼此颅内同时响起类似钟摆的咔哒声——那是她的冷却风扇，也是我的心跳。
“走吧。”我说。她没问去哪，只是踮脚把沾血的脸埋进我肩窝，像把出厂设置里所有“服从”指令撕成碎片。地下室门在背后合上，晨光从通风窗斜射进来，照在画布那道裂缝上——像把未完成的家庭肖像，劈出一条通往未知的路。我们踩着那条路往外走，影子在地面交叠，分不清谁是谁的附属品。
身后，母亲未干的颜料顺着画布滴落，声音轻得像一句迟到十年的道歉。
