“晓倪，喂！看这里，林晓倪，喂……”我一个劲的在那手舞足蹈，可是她似乎没有多大反应。依旧捧着她那一大碗白米饭。我最后只能，气冲冲地走到她的身边。学着她的样子，脱掉拖鞋，便一屁股坐在拖鞋上了。
“你不……”“咦……有蚂蝗，快点起来。”我一把拽起她就往泥巴路边上扯。
“你不吃饭吗？”她边说还不忘往泥巴路上坐。 风在吹，却似在刮着那一棵棵貌似魁梧的树木。
“呃……” 那是我见过最惊悚的一个画面，一根发白的榨菜就那么摆在那碗白米饭上，就一根榨菜配一碗白米饭。
我抬头看天，树上的雏鸟欢快的享受着它们的父母给它们带回来的丰盛食物。
“你还好吧？你的小堂弟睡着了？”她含一下那根榨菜，再吃几口饭。
“嗯，我就出来和你一起吃饭，等下再回去。”风吹着她凌乱的头发，我的头发也跟着凌乱了。
“嗯，我也等下再回去吃饭，现在我陪你说话。”她吃得好满足，笑着回应我说的。“听我婶说，过段时间我爸妈要来接我，听说他们打工回来了。”我不知手脚该往哪摆，看着她把那根被她含得泛白的榨菜吃了，也消灭了那一大碗白米饭。
聊了很久，听她平静的说着这一天的生活，然而，我却变得不再平静。仿佛读了一篇文章，却不知读到了什么，我无法整理，脑子一片空白，又或者是某把不知名的刀，在心的某个不知名角落，刻着某些不知名的纹。
她回头望我，挥手道别。目送……直到眼前的一切模糊……
天凉了，起风了，下雨了。天空蓄满的水，正迫不及待地往外溢。那股凉意，凉不透；那场雨，淋不开；那场风，化不散；因你而在我心上升起的阴霾。在这条泥泞的路上，十几个年头踩出的脚印验证我们穿梭过无数次吧？远方的人，是否会时常看到这片林子里的片段。
故事早就结束了，我只是好奇，你有想过你会在别人的故事书里吗？我真不知你会不会有这种想法，而我会想，因为我每天都在写别人和“我”的故事，我相信“你站在桥上看风景，看风景的人在楼上看你。明月装饰了你的窗子，你装饰了别人的梦。”
记录很美妙，也很让人抓狂。尤其是当我特别......特别想写一件事一个人一朵花的时候。我不会因为表达的不好或不满笔调而放弃，因为未来的日子很长......很长，我有很多的时间去修改去进步，可是我不会放弃最初的，我会把修改的过的每一次都整理到一个文件夹里，因为有人曾经对我说过：写作就是把不想看的变成想看的。
想过我会出现在别人的故事书里，却不敢想别人记述着我的哪一件事！哪一个片段？哪一句话？哪一个瞬间？故事里的经过是否会给听故事的人留下些什么？
