夜里的风声传来远方的沉静，在那梦中浮现的微笑，似乎在述说着那悠长的牵挂。
落叶飞舞的空中，如同谪仙空灵而又出尘。可那红日西坠，映入地平线尽头，却是一片苍凉。
叹息，是谁在叹息，穿过宇宙星空，沉入无底深海。
我像是一只幽灵一样，缓缓的在深渊深处爬行，灵魂似已被放逐，生命似已被冻结，空留的躯壳只剩黑暗，埋葬。
听，那旁观者的声音，似有若无，他目光平静，而那深深的痕迹早已标注着它的存在。
炊烟熏染了半空的颜色，在那老旧的书桌上，是伴着尘埃的古老故事。有一本书孤零零竖在书桌的一角，书简上静静的躺着一行崭新的句子：
“夜晚又悄悄的覆盖了整座城市，依旧是那么寂静，丝毫不为一场久别的重逢而披上任何色彩。”
望一眼天边，勾勒出数不尽的尘埃。
在那长长的铁轨上，又映照出了怎样的人生？谁在那里奔跑，被风吹散的脚印，他的故事随风飘散。
看那明灭不定的灯火，是谁在悄然路过，用那阑珊做为背景，似乎显得更为鲜艳。
而漫长的深夜终归会逝去，绽放黎明的一角。随着晨阳缓缓升起，缠绵于清晨的露珠会慢慢了无痕迹，伴随着无数人的期待与希望，展开全新的一天。
路过繁城，我听见嘈杂之声，我看见人来人往。我听不见任何心声，我也看不见任何面具。
风轻轻的吹过，似轻抚着人们的脸庞。风狠狠的吹过，似狠辣的抽打着人们的脸庞。
看那角落里，盘着一位高龄老人，他的衣衫破烂，脸上挂着风霜。他也许在乞讨，向那遥远的过去赎罪。他也许在流浪，找寻着这些年被他弄丢的自尊。
风，依旧在吹，翻山越岭，品尝四季，穿过那一段又一段的岁月长河。
它的故事，是否有人在听？
听那寂静无声，那兵荒马乱，那爱恨情仇，历史长歌。
天空又泛起了抑郁，阴沉一片，是谁那残破的心灵充满悲伤，却又一副不羁放纵的模样。
一杯香气四溢的咖啡正剪辑着它应有的背景，在那鲜花盛开的地方，仿佛是最美丽的写照。
我的视线转向远方，旁白不过是个陪衬品，仿佛身体里有什么东西被冻结。
偶尔一股浓郁的酒香气飘荡，好似催眠曲般柔和，慢慢于双颊间浮现，成为一抹红晕。
每次抬头望着晴空万里的天空时，总会有一股难言的孤寂之感涌上心头。难道我眼中的蓝色，代表的是孤单吗？
我想了想，闭上眼睛的时候，黑色让我感觉到一种刺激，一种挑战。而白色让我感到一种新鲜感，红色多了一份执着，灰色充满了朴素……
或许这正是我眼中的另一种生活。
就像我们常常念叨的那句话一样“生活源于艺术”而色彩不也是一种艺术吗。
可我突然想问，思念也是一种艺术吗？
当漆黑的夜空高挂着一轮皎洁的明月，夜风吹袭着那熟悉的声音，却渐渐组成了陌生的词汇，然后那飘走的情绪，再也拉不回。
或许最后一颗星完全熄灭的时候，黎明就会拉开新的序与幕吧。
风，依旧在吹。
像那掠夺者，冷的像把刀子。
像那旋风般席卷而来，点燃了战火。
像那黯然的双眼，辗转难眠。
