决定当一个诗人，
写自己都不知道是什么的东西，
想写，
那就这样开始吧：
这个世界，
只需要描述，
就能获得足够的荒诞。
答应我，
关心这个城市，
而不用操心北京的雾霾。
这个城市的少年不再写诗，
扮作大叔，
给每个人写同样的情话，
掺着广告。
城市里的大叔们，
拍脑袋的决定做了很多，
导致他们的头发在变少。
我爱这座城市，
喊口号和占便宜差不多，
都是一点点的，
一点点的，
屈服于五月的风。
说爱，
太容易了。
我爱面朝大海，
但是我并不爱，
春天夏天，屋里变潮。
街角有点脏，
旧城没了游人，
灯下只剩堆叠的叶。
无能为力成了流行病，
你饿么？
为什么吃饱了还要再来一盘羊肉，
加汤、加碳，
你是胃里凉，
还是心里空。
我们牢记读过的书，
却忘记了那些没有读过的。
我们回忆走过的、经历过的，
却忽略了那些未发生的。
存在即是合理么？
我们应该热爱自由市场，
因为那里自由的允许，无能的存在。
我把拖了很久，写了很长的游记删掉，
不是因为那些经历不重要，
而是，
他们已经失效。
夏天的潮气散去，
叶子变成泥土。
权当这是诗吧，
我也不知道，
诗应该是什么样子的，
就像，我知道，
你也不知道。
