清明，是一场盛大的“狂悲”。
又是一年春草绿，又是一年清明时。
人间四月，梨花风起，今天的主旋律，是相聚，也是别离；是哀思，也是安慰。
小时候跟着大人去扫墓，听着他们年复一年讲着相同的故事，心里多少有点不以为意，更感兴趣的是那一套“描漆、换纸、上香、烧纸钱、放鞭炮”的仪式。
直到自己年岁渐长，当初讲故事的大人们，有些也已成为了别人口中的故事，才渐渐明白：
清明，承载了无数思念和悲欢；而扫墓，既是对先人的礼敬，更是对自己心灵的安抚。
白居易有诗云：“棠梨花映白杨树，尽是生死别离处。”
清明的底色里，带着一丝化不去的忧伤。
这一天最重要的一件事，就是扫墓。带上祭品，拎起镰刀，扛着锄头，一大家子浩浩荡荡地出门去。
在路上，长辈们往往会念叨起往年的轶事，或是追忆从前，或是感叹时光，言语间多伴随着几分感慨与唏嘘。
到了先人墓地，一家老小齐动手，一番砍枝锄草、翻沟培土之后，再摆上祭品，换掉符纸，描上红漆，把旧坟修缮一新。
然后长辈们点上香，引导孩子们相继跪拜，嘴里念叨着祖先保佑之类的话，神情庄重。
祭拜之后，大人们会给孩子们说说先人的故事，让他们知道自己的祖先从哪里来，经历过什么，又到了哪里去。
曾看过一句话：人这一辈子啊，只有站在了先人坟前，才真正想得明白自己的根在哪里。
我们行走在这人世间，就像风筝飘荡在空中，根，就是那条牵引着我们的线，给予我们前行的底气，和疲惫时的依靠。
我们讲究“落叶归根”，无论你去了多远的远方，根在哪，魂就在哪。
一位同事说，在他的家乡，每年清明扫墓时有个必不可少的仪式——烧祭文。
祭文上记载着着先人的生平功绩，和后人的一些基本信息，如身份、姓名、性别等。
他们认为，通过烧祭文，可以告慰先人，让先人知晓其后世传承，也让后人铭记自己的根在何处。
扫墓，是我们对于先人的祭奠和思念，也是我们心灵的寄托、情感的释放。
清明，就是一个能轻易拉扯出无数回忆的日子。它让你记起你的来处，记起你的先辈，记起那些早已被时间抹去痕迹的过往和思绪。
《寻梦环游记》里说，人的一生会死三次：
第一次是他断气时，从生物学上他死了。
第二次是他下葬时，人们来参加他的葬礼，怀念他的一生，在社会上他死了。
第三次是最后一个记得他的人，把他忘记了，那时候他才真正地死了。
生命的终结不是死亡，而是遗忘。
就像史铁生在《奶奶的星》里提到，幼年时奶奶对他说过一句话：“人死了，就变成了一颗星。地上死一个人，天上就多一颗星。”
每当抬头看到星星，史铁生就会想起奶奶。星星在，奶奶便在。
思念的人永远不会死去，他们只是换了个地方，活在了人心里。
林清玄曾说：“如果人能快乐的归去，死亡就不能杀人，反而是人杀掉了死亡。”
清明，是一个直面死亡的节日。
而我们，往往都缺少直面死亡的勇气。因为我们，永远也做不好与亲人永别的准备。
一位网友曾经分享过她的故事：
姥姥去世的那一天，妈妈抱着我哭了好久，她像个孩子一样呜咽着说：“妈妈再也没有妈妈了。”
那时还小，只因为失去了一位很爱我的老人而感到难过。
直到长大后看到这样一句话：“父母在，人生尚有来处；父母去，人生只剩归途”，才猛然体会到妈妈那天的心酸。
在我们的传统文化里，对于死亡总是讳莫如深。
4不吉利，所以4楼要被叫成3A；死不能说死，要说“走”；筷子不能直插在米饭上……种种忌讳，表明了我们长久以来对于死亡的回避与畏惧。
清明最可贵的地方，就是它给了我们一个直面死亡、学习告别的机会。
记得一位长辈曾经说过一句话：“如果没有遗憾，也许我们也不会思念。”
伫立于坟茔之前，回想起墓主人的一生，无论跌宕起伏，还是平平无奇，难免多少有些遗憾和唏嘘，但那都是最真实的人生滋味。
生老病死，自然轮回，不曾偏袒任何人。我们无法左右生死，但总该坦然面对离别。
从我们出生开始，生命就已定下了“分离”的基调——出生时与母体子宫的分离，步入婚姻时与原生家庭的分离，渐入中老年时与蓬勃生命力的分离……
我们，就在这一次又一次的分离中成长，也在这一次又一次的告别中成熟。
如海子所说：“告别是通向成长的苦行之路”。
每一次分离，都意味着人生翻过新的一页。你总要学会告别，才能过好这一生。
一年一清明，一岁一追思。经历过生离死别，才更懂得爱与珍惜。
告别不意味着遗忘，而是学会坦然接受遗憾，走向人生的新一段旅程。
所以清明时节里，在扫墓之余，更多的是亲朋之间的寒暄，长辈们谈论家长里短，孩童们嬉笑玩闹……生死悲欢的交织，从未有一刻如此时这般协调。
逝者已矣，生者如斯，好好活着，就是对死者最好的告慰。
清明，就是让我们学会以爱告别，以爱相处。
知乎上曾有人问：清明为什么一定要回家？
有个高赞回答是：亲人们各自为生活而奔忙，趁清明祭奠先人，大家聚一聚，联络感情，很是必要。否则，父母不在了大家就会逐渐疏远，即便单单为了相聚我也会回去的。
是啊，对于身在他乡的人来说，每一个节日都有一个相同的意义，那就是“回家”。
清明时节，不只有纷纷春雨，更有纷纷归家人。
平日里或许天南海北、各自奔忙，趁着清明聚上一聚，哪怕只是随便唠叨几句，也显得弥足珍贵。
我们清明回家的目的，并不只是为了在先人坟前上一炷香，更是对自己心灵的慰藉。
于丹曾说：“清明节时分，往往是洗心之时。”
清明，是一场盛大的“狂悲”。
平日里压抑惯了的大人，终于有理由宣泄情感，不必再努力扮演一个“情绪稳定”的成年人。
2500多年的儒家文化浸染之下，我们习惯了“克己复礼”，提倡“喜怒不形于色”，这固然算不上错，却也切断了我们倾诉的欲望和途径。
那些平日里无法倾诉的悲哀，唯有借着清明哀思的契机，才得以一股脑地倾泻出来，再不必担心别人异样的眼光，也没人再劝你隐忍，何其难得！
就像在外人眼中一向豁达、坦荡的季羡林先生，却也在90岁高龄回乡扫墓时，扑通一下跪倒在父母坟前，不住磕头。
回京后，他提笔写下长达2.4万字的《故乡行》，说：“娘啊，这恐怕是你儿子最后一次来给您扫墓了，将来我要睡在您的身旁！”
工作、生活的疲惫与压力，都且暂抛一边。此刻，你只需成为你自己。
清空心灵的垃圾，才可见柳暗花明。清明，就是中华民族一场自我疗愈的心灵Spa。
犹记得小时候扫墓，临近尾声时，大人们会点燃一串鞭炮，此时胆小的孩子早已捂上耳朵，也依然挡不住那一阵“噼里啪啦”的响声。
那震耳欲聋的鞭炮声，或许也是大人们压抑了许久的呐喊，响完了，心里也就敞亮了。
如今虽已不再燃放鞭炮，但也总能想起从前画面。
大山深处，纸烟四起，鞭炮声此起彼伏……一声声，那么遥远，又那么清晰。
清明扫墓，不止是对死者的祭奠，更是生者给予自己的一场安慰。
说到底，死者在生者的人世间，是没有位置的，人间的烟火与他们已无瓜葛。唯有坟前一炷香，寄托着生者的哀思。
袅袅尘烟起，带着人间的悲痛与愁苦，风吹过，便也跟着消散。
梨花风起又清明，今年你回乡扫墓了吗？与你同行的人是谁？你又在思念着谁？
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