扛心为甲，自筑高墙，方知能托底的从来不是他人的臂膀。
见过她的人，总说她眼底有片深湖，平静时能映出云影，风起时便翻涌着难测的浪。没人知道那湖水深处，沉着多少被碾碎的真心——曾捧出时带着温度，被弃如敝履时还沾着泥；曾为他人彻夜不眠的牵挂，回头看不过是自作多情的注脚；曾以为退一步海阔天空，却在退让里被步步紧逼，直到退无可退。
心脉那道伤，是钝刀子割出来的。不是某一刻的轰然崩塌，是无数个"算了"累积的寒，是"下次会好的"自我安慰被现实反复戳破的疼。她曾把"善良"绣成锦囊，逢人便赠，以为能换得同等的热忱，却眼睁睁看着那锦囊被人拆开，里头的真诚被当成笑料传阅，针脚被拆得七零八落。
最痛时，她蜷在暗夜里数心跳，一声一声，像敲在空桶上的钝响。以为熬不过去的那个黎明，竟在指尖泛白的紧握里，慢慢透出了光。不是谁递来了手，是她自己攥着最后一丝气力，把"依靠"二字从字典里抠了下来，换成了"自己"。
于是她开始学着给自己撑伞，雨大时把伞骨握得发白也不松手；学着在寒夜里给自己生火，哪怕烟呛得眼泪直流，也非要等那堆柴燃成暖炉；学着对伸过来却带着倒刺的手说"不必"，对看似善意却藏着算计的笑转过身去。
旁人说她"冷了"，从前那个见人先笑的模样不见了。她只是轻轻抚过心口那道看不见的疤——不是不疼了，是疼教会了她，有些温度只能自己给，有些铠甲必须自己铸。那些掏心掏肺的过往不是白过的，它们化作了她骨血里的韧，让她在后来的风雨里，站得比谁都稳。
如今她走在路上，脚步不快，却每一步都踩在实处。遇见过试图攀附的人，她礼貌颔首，界限分明；碰见过落难的人，她递过援手，不求回报。有人问她，经历过那样的蚀骨之痛，怎还留着一份柔软？她笑了，眼底的湖泛起细碎的光："正是因为疼过，才知道哪些暖该留，哪些刺该防。"
破壁而出的那一刻，不是从此刀枪不入，是终于明白：破碎是常态，重生是本事。她允许自己带着伤痕行走，却绝不会再让那些伤痕成为束缚。毕竟，能真正护着自己走过漫漫长路的，从来不是完美无缺的躯壳，而是那颗在废墟里也能发芽的心。
扛心为盾，自当靠山，这或许就是一个女人最清醒的通透。
