写这篇文的时候，窗外滂沱大雨。
我穿着短袖，穿堂风夹着雨吹过来，弄湿我笔下的字。
这字晕染开来，模糊不清。我忘了我写下的是什么字，也忘了刚刚在想什么。甚至，这一分钟，我在想什么，我也是不清楚的。
我放下笔来翻简书，一篇篇文章鱼贯而出，从我的眼里闪过。我总是默默的看看，并不留下痕迹。
其实，我是懒。
来简书有一点时间了。原来超级喜欢的作者不更文了。
挺遗憾。
我自己的笔，写写停停，有些朋友走了一道，又分道。
挺难过。
我不想吃写字这碗饭，是因为我知道这碗饭不好吃。我不提爱好文字，梦想之类的。是因为我觉得，写字，写故事并非需要做梦。
我一直在写，也一直觉得自己写得垃圾。
当整整一个夏过完了，夏蝉也死了的时候，我才想起，我为什么要开始写字的原因。
我问自己，你写字为了什么？
我回自己，什么都为。也什么不都不为。
我只是喜欢沉浸在自己的世界，做故事里他人命运的安排者，用读者的点赞评论，来感受自己的成就感。
这是一种，虚拟的成就感。
因为在生活里，我太普通无奇。我的灵魂总不甘于平庸，它藏在平凡的世界里，戴一副面具，装一副样子，默默匿于一处释放自己的天性。
我看不透自己，也看不透自己的野心。所以，我的文字里，永远还欠缺一种东西。
一种由内而外散发的真挚，纯粹的东西。
我的文字里有大多过于鲜明的人设，灵魂。然而，这些都是我的灵魂拙劣的作品。
如果有一天，我是学会自己来写故事，而不是由灵魂展开翅膀，画下人皮角色，填充凝固的黑色血液，用一根线使她们僵硬的动弹的时候，我才会真正看到，真正的故事和小说。
所有故事里的做作，都是因为我的不成熟。
我的故事，不好。
我也不会一直写，也会一直写。我总看不见，明天，我会变成什么样子。也不清楚，明天是什么样子。
我也不会，一直走在这里。我也不知道，自己要去向哪里。
雨要停了，它什么时候再来？它来的时候，我还在不在写字？这些和你，都让我不得而知。
