他谈拔牙，我咬紧压根。“我不会向那些在我/皮肉上动粗的人/说出真情”——烈阳灼灼，着素衣囚服于午门前屈膝，却依然梗着脖首，肩上刑刀愈发逼近。那刀问可知罪否，囚服下的脊骨以断裂的姿态回应着，它宁可永远沉默。
他言李白，我正身恭听。“最后是酒坛子落地/是与非、有或无/都在这脆响的声音里/破碎”——本该是当浮一大白的陈年香醪，却听不见穿肠下肚的豪爽，声声入耳的是破碎，盛满美酒的瓷坛砸在耳膜上，破碎的瓷片刺耳，人还醒着。待醇香弥散，琼浆沿耳道流入五官，人已醺酣酩酊。不知这酒是何时开封，何人所毁。
我慢读，细品，那留下的烟尘终于将我呛住。
好的诗人，目光所及最远处有一只手，它死死攥着他的诗意，乘风远去。
好的诗人，用笑意吟吟的语气描摹森然白骨；用素净清明的案牍书写血色淋容；用冰凉干涸的笔墨重塑赤地哀鸿。
正如好的战士，能穿着重甲，把银线穿过绣花针眼。
我合上诗集，将千军万马合于一隅山河中，他们所佩之刃，所扬之尘，被藏于毫末纸间。流矢似乎也消失，并无伤口留下。但我依然不能动，因那力道犹在，它能破开万千风霜变化的阻隔向我袭来，自然视我血肉如无物。一声暗响，它钻进我颤动的心，一身霸道化作温柔，悠悠地融散在血液中。
可我，却因那力道，笔下生风；因那力道，足底生根；因那力道，目透钢铁；因那力道，良心恒温。
恩仇当雪，信仰当烈。
这便是我全部感受。
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