一个人应该活得自己并且干净。
——顾城
人世滔滔，这样的人，貌似并不多见。
<1>
我在一个框框里，将陈词写滥。
说到底，不过是纸上的风霜。
听闻，上海的冬天没有雪，只下雨，银针一样的雨。
有些绵绵的疼，埋伏起来。
没有雪，怎么去掩一纸的纷乱?
没有雪，照样兜了一襟深寒，冷却眉弯。
还是有雪的好。
我在等一场雪。
等一场雪将红尘掩埋，于是，天地珠玑，干干净净了。
不然，你听寒鸦声声里，一株株的枯木，立在黄昏，枝桠上，一片叶子都无。
那么喑哑，又那么孤峭，像一个个历尽尘劫的老朽，在风中颤抖。
不话深别，等红尘避过经年的绿芜，等人间一夜白头。
谁说红尘不老呢？不老又为何风鬟雪鬓?
山川如此，江湖如此。
你如此，我亦如此。
但，那又何妨?
就像雪一覆上枯木，就残了。
可是，恰恰好。
枯木残雪，像阔别的知己。
在珠玑一般的天地间。
无须言语，轻拥彼此。
山河寂寂，天地无言。
我立在柴门，捧着一碗冷烟火。
看枯木残雪，在风中眠去。
枯木有残雪，我有一碗冷烟火。
甚好。
<2>
吴宫蔓草，楚庙寒鸦，皆已过眼成灰。
曲院风荷，寒钟灯影，俱已投奔荒凉。
我在一纸沉霜里辗转，欲语还休。
而指尖涩寂，于是，走到寂寞里。
爱极了这寂寞。
这世间，从不缺热闹。
可是，偏偏，孤绝深处，才有我喜欢的东西。
譬如月色，譬如雪色。
都是从孤绝处荒凉里来的绝色。
岁月从不败美人，果然如此。
这个寒宵，落了一夜的雪，于是，我听了一宿的雪。
我们互不打扰，不辩悲喜。
是谁？执一支瘦笔，泼墨于岁月，绘就这银色画卷?
疏疏一痕，便是雪裹青针。
寥寥勾勒，便是檐瓦盛雪。
铺于这天地之间，掩去所有的疲惫。
不信，你听。
她奔往穷林，与穷林私语，于是，穷林不再孤寂。
她投于荒野，与荒野轻歌，于是，荒野不再曲折。
她投于灯火，与灯火拥抱，于是，灯火不再沦陷。
她投于城池，与城池作伴，于是，城池不再喧嚣。
这般风华绝代，又这般素净，且下于尘，与天地间的万物作了知己。
其实，她是一场盛开的花事，一场千帆过尽，终于抵达，落入山山水水的花事。
她，才是活得自己并且干净的那个。
她，更是一碗冷烟火。
天地作证。
好了，此止，懒得去修葺了。
