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海滨散文||清风·明月·暗香2
老子说：踮起脚的人，站不久；跨大步的人，走不远。这话听来朴素，细想却深。世间许多苦，并非来自路途遥远，而来自心急；许多败，并非来自力弱，而来自失根。
树若把根拔起来，去够天上的云，风一吹便倒；人若把心悬在半空，去够虚名浮利，夜一深便慌了神。
我后来离开故乡，回到城里，仍常常想起那棵老桂树。城里的树也不少，行道树排得整齐，修剪得规矩，春天开花，秋天落叶，像守时的仆人。可它们大多香得不明显，或者说，人已经没有耐心去闻。
人们从树下走过，眼睛盯着手机，耳朵塞着耳机，脚步匆匆，像被什么看不见的鞭子赶着。我也曾经是这样的人。正值而立之年，总是行色匆匆，满怀心事赶路。
有一段时间，每日赶稿，赶会，赶饭局，赶一个又一个所谓的机会。早晨被闹钟叫醒，夜里被思绪叫醒，中间则被各种消息叫醒。手机一亮，心便一紧；别人一句话，便能让我半日不安。我把自己活成了一只陀螺，别人抽一鞭，我便转一圈；没人抽时，我还自己抽自己。
那时我以为，这就是上进。
后来身体先替我说了话。有一回，在夜里伏案太久，忽然觉得胸口发闷，眼前发黑，笔从指间滑落，在纸上拖出一道长长的墨痕。那墨痕像一条小路，弯弯曲曲，不知通向哪里。我望着它，忽然觉得可笑：原来我追了那么久的东西，竟连一支笔都握不住。
病了几日，我便索性把稿子放下，把手机搁远，把窗帘拉开。那几日正逢秋深，窗外有一株不知名的树，叶子黄了一半。风来时，落叶轻轻打着窗玻璃，声音很细，像有人在远处低声说话。
我躺在床上，看着日光从窗格间移过去。先是照在桌角，再移到书脊上，再移到墙根，最后悄悄退走。原来一日的光阴，也可以这样慢慢看。原来一个人不做事的时候，也并不是空的。心若静下来，风有风的形状，光有光的脚步，连灰尘在光里浮游，都像一场小小的修行。
那几日，我常想起乡下的老桂树。它从不踮脚，也从不跨步。它只是把根扎进土里，把枝伸向天空，把花开在合适的时节。它不向路过的人证明自己是桂树，也不因旁边长着野草而觉得自己高贵。它只是活着，安静地、完整地、有香气地活着。
我想，所谓“道”，或许并不是悬在云端的玄理。它就在一个人吃饭时知道饭的滋味，走路时知道脚下的地，说话时知道话的分量，沉默时知道心里的声音。它不催促，不炫耀，不夸张。它像水，遇方则方，遇圆则圆，遇低处便流过去，遇石缝便渗进去，从不硬撞，却终能到海。
人若懂得这一点，便知道许多急躁都是自苦。你看那月亮，何曾因为人间有人匆忙，便提前圆起来？何曾因为有人失意，便不肯照他？它只是依着盈亏，依着云气，依着山河的轮廓，把清辉洒下来。
人在月下，有时欢喜，有时悲伤，有时觉得自己渺小得像一粒尘。可月亮并不因此多看谁一眼，也不因此少照谁一寸。
正因为如此，月光才显得宽厚。它不评判，不索取，不把人分成高低贵贱。穷人的屋瓦上有它，富人的楼台上有它；赶路人的肩上有它，归家人的窗前有它；失意者的泪里有它，安睡者的梦边也有它。它把世间照得清明，却不把世间据为己有。
这大约也是“道”的一种样子：有而不恃，成而不居，照而不占。
人若能效法月光，心里便会少许多焦灼。少一点“我必须如何”的逼迫，多一点“我且看看”的从容；少一点“别人都如何”的比较，多一点“我本如此”的安顿。世上许多路，并不是越急越快，也不是越响越远。真正能走远的，往往是那些脚步稳、心气平、知道何时该停一停的人。
